nosedicentacos

contrapatrix

2010-02-07T06:30:00.000-08:00

Me fui de este blog, estoy en www.contrapatrix.blogspot.com. Prometo actualizar más.

vuelvo

2008-06-10T08:00:00.000-07:00

aquí van una pila de columnas publicadas hace tiempo ya en Les Noticies.
en adelante procuraré ir de buen rollo. de salud, misticismo, naturaleza y tal.

Vacuna II

2008-06-10T07:56:00.000-07:00

En pocos meses comenzará la vacunación contra el Virus del Papiloma Humano. Sobre sus peligros iba a hablar precisamente una de las diseñadoras de la misma vacuna, Diane M. Harper, el 17 de noviembre en el XIX Congreso Anual de la Asociación Española de Patología Cervical y Colposcopia celebrado en Oviedo. Su trabajo obviamente lo subvenciona Merck, el laboratorio que fabrica la vacuna, pero Diane denuncia alto porque gusta de dormir tranquila. Iba a hablar... porque por denunciar se la vetó del congreso de Oviedo. No digo más, estamos en ello. Estamos en lucha.
Si nos alerta su creadora, qué más puedo decir.
Pero la vacuna del VPH no será obligatoria. Si lo fuera el Estado se vería en un serio problema el día en que las pacientes dejen de serlo y acudan a los tribunales reclamando reparaciones. Si el Estado obliga a vacunar debe guardar en sus arcas un buen sistema de recuperación por los enormes efectos adversos, pero si la vacuna es voluntaria, la responsabilidad es huidiza. Es sencillo. Además, no hace falta obligar a vacunar, la mayoría tiene tan interiorizado el discurso médico (es decir, multinacional farmacéutico) que se vacunarán raudas porque Dios, que diga Bernat Soria, que diga la Merck, así lo quiere para sus accionistas.
Y mientras, buena parte del “movimiento” feminista, que ya no es movimiento sino mininstitución, espera y se niega a creer que un laboratorio que ha provocado más de 30.000 muertes en EEUU por el antiinflamatorio Vioxx pueda dañar a las niñas españolas. Esclavas como seguimos siendo, pensamos que sólo hay que denunciar al maltratador que nos jode en casa, sin darnos cuenta que el maltrato es ubicuo, está en las consejerías de salud, en los visitadores médicos, en la farmacia, en el Estado... Pensar que violencia de género sólo es lo que hace el maridito es de imbéciles. Pero como me aconsejaba una “feminista”: no muerdas la mano que te da de comer.

Vacuna: violencia de género

2008-06-10T07:55:00.002-07:00

Merck, el laboratorio que fabrica la vacuna contra el virus del papiloma de cuello de útero, se estaba arruinando a causa las demandas recibidas por el antiinflamatorio VIOXX de efectos mortales. Ahora Merck levanta cabeza vendiéndole la vacuna más cara de la historia al Ministerio de Sanidad. Tiene que pagar indemnizaciones multimillonarias y las vamos a pagar con nuestros cuerpos, nuestras vidas y nuestros impuestos.
Sólo se ha probado en 100 niñas, y lo que se experimentó fue su inmunidad, no la seguridad, es decir, no se saben los efectos adversos que generará en cuerpos tan frágiles. Y sólo se experimentó con ellas durante 18 meses (no, no eran las hijas de los accionistas de Merck).
Sí se sabe que en las mayores provoca abortos y un síndrome letal llamado Guillem Barré. Y sólo protege contra dos de los virus cancerígenos, hay otros diez que pueden ocupar entonces su nicho ecológico, como ya ha pasado con otras vacunas. Además, este tipo de cáncer es de baja mortalidad y muy fácilmente detectable, porque es de muy lento desarrollo. Las citologías rutinarias lo detectan a tiempo.
Sin contar la logística, cada vacuna vale 465 euros y por tanto pone en peligro el presupuesto de Sanidad, ¿Qué van a cercenar entonces para pagarle las demandas-vacuna a Merck?
Moraleja primera: si yo lo sé, si lo sabe la comunidad científica que no se deja comprar, ¿qué es el Ministro de Sanidad?
Moraleja segunda: medicalizar peligrosamente a las niñas para pagarle los pufos a la Merck es violencia de género. De momento exigimos orden de alejamiento para esta vacuna. Si la violencia-vacuna avanza, entonces ¿se sentarán en el banquillo unos cuantos prohombres de bata blanca? Sabemos que no, y de hacerlo sería demasiado tarde para las niñas-cobaya, por tanto hay que firmar, reunirse y pararla.

2008-06-10T07:55:00.001-07:00

Llaman a declarar a mujeres que abortan, requisan informes psicológicos, persiguen a las clínicas. Las mujeres tenemos un quiste: la ultraderecha. Tenemos otros: la derecha sin aditivos y el neoliberalismo, o como quiera que se llame esa jodienda especuladora sobre las gentes y la tierra que lleva funcionando demasiados siglos.
Lo de la Comunidad de Madrid, con esa Barbie requemada que es Esperanza Aguirre, es Antiguo Régimen. Estábamos concentradas las españolas combatiendo la vacuna contra el virus del papiloma humano fabricada por una multinacional llena de denuncias por sus malos potingues, cuando nos cae de golpe el memento aborto es delito. Memento, mujer, que tu cuerpo es tuyo hasta que deja de serlo. Íbamos a defendernos de las multinacionales y del cientifismo patriarcal practicado por Bernat Soria, cuando de pronto tenemos que sacarles los dientes también a los perros del PP. Te quejabas de la vacuna, pues toma aborto.
Conviven diversos paradigmas patriarcales en un solo tiempo, pero a fascistas y cientifistas de multinacional los iguala el mismo instinto violador. Unos, por guardar la Fe, porque hay que parir cuando Dios manda; otros, por guardar la Bolsa, porque hay que repartir dividendos entre los accionistas de Merck caiga el cuerpo de la niña que caiga. Los unos por Dios, los otros por el Capital, pero siempre jodiendo. Patrix lleva siglos masacrando nuestros cuerpos y nuestras tierras.
Hoy somos la primera generación que puede vivir del feminismo o del género. De los esfuerzos gratuitos de nuestras madres hoy heredamos posibilidades de trabajo e incluso de negocio. Es descripción, no es moralina (todavía). Sólo falta que estemos a la altura militante o resistente para encarar a los perros violadores que nos persiguen. Que no digan que sólo sabemos pasar por caja y por registro. Nosotras abortamos y no nos vacunamos (a coro)

PCPE

2008-06-10T07:53:00.001-07:00

Racionalizar una empresa significa reducir empleo, comprimir salarios, aumentar los ritmos y deslocalizar. Asturias necesita modernizar su economía, aplicar estos planes porque no puede mantener un tejido empresarial decimonónico, con premisas que privilegian a ciertos trabajadores y que son claramente deficitarias bla bla bla. Suena bien, y se hace mucho mejor. Que sepan las mujeres de San Claudio, las de Obrerol, los de Menasa, los que quedan de Duro Felguera, etc, que Asturias debe subirse al carro de la modernización y que, aunque sea doloroso, esto no se hace sino por el bien de la región, para que no pierda el tren de la modernidad, de los nuevos paradigmas económicos y laborales. Me aliso el pelo, me pongo mechas, gafas de pasta y me hago con un despacho, un día hago la prueba y me cuelo en una selección de personal para gerentes en una empresa posmoderna o en un partido, y entro, vaya si entro. Manuel Valls, candidato a la dirección del PS, el Partido Socialista francés ya exige que su partido cambie de nombre. Joven promesa, economista, garante del liberalismo, hermoso, progresista… Ah, lo veo a mi lado, en una velada de canapé deconstruido y vino español y pierdo la decencia... ah. Háganle caso a ese joven, muy del gusto de ciertos viejecitos de veintitantos años que juegan a economistas en el partido de los gafapastas. Es el modelo del líder del futuro. Háganle caso a Manuel Valls, dejen de llamarse Partido Socialista Obrero Español, déjense de reliquias: ¿socialismo? con el daño que ha hecho; ¿obreros? si ya no los hay; ¿español? si suena rancio. Quédense con el Partido, no pierdan la duerna, y añádanle algo así como Ciudadano Progresista Europeo (PCPE), renuévense, incorporen marketing ilustrado, hagan caso a Manuel Valls y dejen de llamarse socialistas. Lo veo… Ah.

Socialismo sentimental

2008-06-10T07:52:00.001-07:00

De 1997 al 2007 los beneficios empresariales subieron en España un 73%, mientras que el salario medio cayó un 4%. Empresariado: +73, currantado: - 4. La banca gana. Felipe González, aleccionando a las Nuevas Generaciones Socialistas, dice este verano: “El socialismo es, sobre todo, un sentimiento y no es y no debe ser una construcción ideológica”. Sentimiento para ir tirando en eterno presente a golpe de simulacros, antidepresivos y farlopa euforizante. Hacen bien, porque el día que nos dé por resucitar ideologías… Gentes que se caen de los andamios como piezas de Tetris, persecuciones a sindicalistas de verdad (los otros comen cursos y canapés), subvenciones a empresarios “coge la pasta y corre”, jornadas extenuantes, sin asegurar y por 700 euros, colmenas llamadas pisos a precios posgeneracionales, pisos que ya empiezan a embargarse, mujeres maltratadas por la patronal y no sólo por maridos, prostitutas de todos los colores y sabores a gusto de todo fartón… La tierra rota, llena de campos de golf y urbanizaciones de marca para unos nuevos y viejos ricos cuyo gusto atenta la estética, la moral y la Tierra.
+73, frente a -4. El socialismo un sentimiento, sí, no cabe duda, porque el que practica el PSOE, no llega a pensamiento. Dicen: hacen falta empresarios responsables que inviertan su dinero aquí, pero, ¿de verdad hacen falta empresarios?, ¿es ése un pensamiento o una sombra de caverna? Si quien construye, hace pan, cuida, crea, labra, enseña, cose… quien posibilita la existencia son las gentes trabajadoras, no las especuladoras. Verdad sin bibliografía, a golpe de vida. Dicen: doy de comer a 1000 familias, cuando la realidad antigua, luminosa es que 1000 familias te dan de comer a ti tu comida snob de autor. A estas alturas radical y antiguo por mi parte, pero tan cierto como que estoy viva.

Cuentos oncoturianos

2008-06-10T07:51:00.003-07:00

En una colonia llamada Oncoturias un rey muy poderoso y gordo compró unos pocos praos por poquitas monedas y luego se empeñó en que precisamente en sus baratas tierras se construyese un importante edificio. Cuentan que con la jugada ganó 3.000 millones de maravedís pero que nadie dijo nada porque todos jugaban o querían jugar al mismo juego. Cuento popular, con variantes en los millones ganados, repetido al hogar de las altas esferas de la construcción y la política.
En una colonia llamada Oncoturias otro rey muy poderoso y gordo tiene una empresa muy grande y tres secretarias que son a la vez prostitutas de lujo. A la hora de convencer a la clientela para firmar contratos, entran ellas a ejercer su graciosa polivalencia. Cuentan que luego para fidelizar a la clientela dicho señor regala a sus clientes una tarjeta sin fondo a gastar en uno de los mayores prostíbulos de la colonia. Cuento popular, con variantes en el número de secretarias, repetido al hogar de las altas esferas de la construcción y las bajas, medias y altas de la prostitución.
En una colonia llamada Oncoturias un rey muy poderoso y no tan gordo decidió jugar a construir grandes centollos en el centro de la ciudad. Como el hombre no era diestro en esos lances y, porque es costumbre, el sobrecoste de la obra subió mucho, tuvo que pedirle a otro poderoso rey que le comprase con dinero del pueblo llano oncoturiano cachinos del centollo para no arruinarse y no dejar en la calle a sus criados. Cuento popular, con variantes en el precio del sobrecoste, repetido al hogar de las altas esferas de la construcción, la política y el funcionariado.
Moraleja: los cuentos sólo interesan a las niñas, los mayores, los gerontos prefieren directamente protagonizarlos o evadirse con películas.

Comerciales

2008-06-10T07:51:00.001-07:00

No sé bien que hacían antes, era cría y los libros de historia, como la prensa, nunca dejan ver mucha verdad. Pero sé que ahora los Estados cuando visitan a otros Estados ponen toda su diplomacia al servicio de las empresas. Nuestros ministros y embajadores son representantes comerciales de los intereses de las grandes empresas, que son las que en verdad gobiernan. Van a China o Filipinas para negociar contratos de venta y garantizar inversiones, es decir, a asegurar que les vamos a vender estupideces, por ejemplo leche a los chinos cuando tienen alergia a la lactosa, y que vamos a explotar a sus súbditos en maquilas, pues los súbditos oncoturianos exigen mucho sueldo y descanso.
Toda esa colección de acrónimos públicos de delegados comerciales, pagados por la gente de medio pelo que es la que más impuestos paga, se dedican a ir picando de Estado en Estado, de corrupto en corrupto, (a ser posible de ojos rasgados) para vender las mierdas de sus empresarios. Son como comerciales de Avon, como Testigos de Jehová, como vendedoras de enciclopedias. No son políticos, nunca lo fueron ni aunque de jóvenes jugaran al antifranquismo, sólo son comerciales, con sus maletines, corbatinas y firmas de contratos en sitios pecaminosos. Son comerciales que van acumulando úlceras, que apestan a perfume caro, que se sienten héroes de novela cuando ponen cuernos en lejanos hoteles y cuya palabra suena siempre a mascarada. Pero, como son comerciales, no deberíamos elegir en las urnas a estos pseudopolíticos, sino subcontratarlos y precarizarlos como se hace con otras gentes del gremio. No vale que tengan garantizado un macrosueldo para toda la vida y quienes vendan enciclopedias, no. Los subcontrataremos y no llegarán a mil euros ni con dietas, entonces ya veremos si tienen tantas ganas de defender los supuestos intereses oncoturianos.

Trabajo

2008-06-10T07:50:00.003-07:00

Antes los salarios representaban tres cuartas partes del PIB europeo, desde los ochenta esa proporción ha caído hasta el 66,2%. Pero cada vez trabajamos más horas. Nos incorporamos más mujeres al mercado laboral, personas ciegas, discapacitadas… la gata no cotiza, pero al tiempo.
Aumentó la tasa de actividad de todo Cristo, sí, pero, ¿dónde está el dinero correspondiente? El dinero se corresponde cada vez menos con el trabajo y más con la especulación. Cuando se cierra una fábrica y su venta hace ganar millones al propietario, sus trabajadoras le producen más dinero despedidas que trabajando, luego deberían pagarles más por quedarse quietas. Hay una crisis de sentido, no por la muerte de Dios, que está bien en el otro barrio, sino porque cada vez más gente pasa más horas en trabajos que no tienen eso, sentido. Un amigo trabajó revisando que las cajas de los Play Movil estuviesen bien colocaditas en las jugueterías. Nos dan trabajo todavía porque sería gordísimo reconocer que el sacro imperio del trabajo se pudre.
Las empresas tienen cada vez más ganancias que no provienen de la producción, sino de su astuta participación financiera en la especulación de acciones y divisas. Hasta el Estado tiene ingresos que ya no provienen de impuestos o créditos, sino de la sabia participación de Hacienda en este mercadeo de apuestas. Y abajo, igual: cobramos una mierda, pero nuestro nivel de vida viene sustentado por esas microespeculaciones que son las hipotecas. No vivimos tanto de nuestro curro, como de nuestra capacidad de endeudamiento, de la partida de poker que jugamos con el señor de la hipoteca: tú tienes pinta de poder pagar 40 millones, tú, sólo 10, tú, nada… Nubes de pedos sustentan a empresas, estados y particulares. Puede que soltemos gases elegantemente o que nos caguemos encima. Se abren las apuestas.

Zanahoria

2008-06-10T07:50:00.001-07:00

Rebajas, devoluciones, desapariciones del IRPF, por un lado, y gravámenes a reproductores de música e información, por el otro. Los impuestos pasan del trabajo al consumo. Pagarán más quienes más beban, más fumen y más bits descarguen. El consumo se grava cada vez más, y menos el trabajo o los negocios.
La apuesta del Estado es por los consumidores, no por los productores. Con su fumeteo, bebeteo e interneteo compulsivo adolescentes sin oficio pueden aportar más a las arcas del Estado que una persona adulta asalariada. Suena exagerado, pero trato de visibilizar una tendencia.
Si las arcas se llenan con el consumo y más con los juegos en Bolsa de la Hacienda Pública, ¿para qué vamos a trabajar asalariadamente? Quizás con el tiempo, con este auge obsceno del voluntariado, el trabajo asalariado se acabe. Trabajaremos gratis para la bola parlanchina que es el planeta que es el Capital. Nos darán antidepresivos de calidad, comida ecológica y bonos de derecho de emisión de CO2 y metano. Ya no hará falta azuzarnos con billetitos, no hará falta, como proponía Keynes, enterrar dinero muy profundo para que nos lleguen cachinos de capital tras sudar doce horas con pico y pala. No hará falta construir carreteras a ninguna parte a cambio de dinero, como se hizo realmente y keynesianamente en Irlanda, como se hace hoy en planes de inserción que sirven para que la infraclase gane sus billetes con tareas redundantes.
No hará falta la meta del salario para obligarnos a trabajar, bastará con nacer para sentir el deseo de pasar 12 o 14 horas al “servicio de” o “entregada apasionadamente a”. Por lo pronto ya confundimos la vida plena con la vida ocupada y urgente. No necesitaremos de la zanahoria del dinero en nuestro horizonte para seguir siendo burras, ya la estamos interiorizando.

Santos Cojones

2008-06-10T07:49:00.001-07:00

La regasificadora más grande del mundo se construirá en el Musel y una regasificadora es tan peligrosa como una central nuclear. Convertirá en gas natural el metano que vendrá en enormes barcos para nutrir a las viejas centrales térmicas y de próxima construcción. El gas que traerán esos barcos es el explosivo más potente después de la bomba atómica y por ello de inmediato Gijón se convertirá en objetivo terrorista, es decir, pseudoterrorista. La bomba ya estaría puesta, sólo habría que esperar a que los estrategas-banqueros-terroristas la activasen. Mientras, se militariza la zona.
Si nadie se anima, basta con un accidente, pues al estar tan cerca los depósitos de AGIP, Petróleos Asturianos y Repsol Butano, la traca aumentará exponencialmente. Además, si el gas licuado entra en contacto con nitratos, se expande como el Napalm,. Leo informes de prestigiosas Universidades.
Todas somos en potencia vietnamitas
Ahora ya producimos entre un 60% más de la energía que consumimos, el resto se vende. Más centrales térmicas nutridas con el gas de la regasificadora del Musel sólo producirán aún más energía para exportar, es decir, para enriquecer a los accionistas de las compañías eléctricas y para enriquecer a los políticos asturianos que se llevan fortunas por permitir estas miserias. ¿Sacamos nombres y apellidos? No, somos obesos morales.
Infierno de cobardes.
Todo esto, convertir Gijón en la hermana occidental de Chernobil, convertirla en objetivo pseudoterrorista y convertirla en tierra quemada vietnamita, se hace con la excusa de los 70 puestos de trabajo y por la evidencia de los millones que se quedarán los empresarios-políticos que tienen los santos cojones de mirarme a la cara y pedirme el voto. Todos los políticos asturianos que no están luchando para parar la regasificadora merecen pudrirse entre metano, por asesinos y/o analfabetos. Es decir, se lo merecen los más votados.

Gerontinos

2008-06-10T07:48:00.001-07:00

La gerontocracia asturiana se queja de que no hay relevo generacional para asumir los retos del futuro político. La razón: poca gente tiene la estupidez, la animalitas y la familia necesaria para permitirse el lujo de los partidos.
¿Cómo son los pocos que sí se permiten el lujo? En masculino (mozas apenas hay): destacan por encima de todo su bajo bagaje cultural y su alto nivel de analfabetismo. No saben escribir, no conocen la historia de su tierra y mucho menos la de su partido. Esto es bueno y alentado por los gerontos, pues cualquier joven honesto, de conocer la trayectoria de su partido, abandonaría al mes.
Suelen ser eternos estudiantes de Derecho, tardan unos 8 años en acabar la carrera porque están tan ocupados en reunirse, conspirar, tomar vinos, acostarse flojo entre ellos (la disfunción eréctil de los jóvenes políticos es superior a la media, de ahí sus ansias de poder), organizar congresos de ratones, comer, cenar, volver a reunirse y volver a conspirar que desconocen el funcionamiento del libro. Pero no importa, como son de buena familia no les urge ganar dinero, además en casa nunca han visto trabajar a nadie dado que sus padres son concejales, diputados o directores generales que estudiaron también derecho.
No tienen amigos, sólo a la gente del partido. Se muerden entre ellos, se follan, se arañan, se mean… como hienas defendiendo su territorio. Los algo brillantes no aguantan la presión psicológica, abandonan y dejan un vacío que los mediocres aprovechan: “es que nadie quería ser secretario general y tuve que cogerlo yo”.
Son feos, gordos y con poco pelo. Son los gerontinos. Si a partir de las doce huelen una copa se convierten en bolas lloronas y depresivas.
No se te ocurra estar cerca de ellos, te corroerán con sus babas.

Mear

2008-06-10T07:47:00.002-07:00

La sangre tiene un límite, cada cuatro meses se renueva. Las células madre hematopoyéticas, las hacedoras de sangre que viven en la medula ósea, renuevan los glóbulos rojos ya incapaces de transportar oxígeno. Las células del hígado cambian cada 15 días. Porque el cerebro optimiza la energía, neurona que no se conecta, se elimina. La esteticién te ha exfoliación del rostro las células muertas, pero tú sigues ahí, con la misma cara de imbécil y de demócrata de toda la vida, porque células madre han sustituido a las exfoliadas.
No somos ni sombra de lo que éramos, nunca nos bañaremos celularmente dos veces en el mismo río. Estas renovaciones se hacen de noche y los restos van a parar a los riñones, que es el orín.
Cada mañana orinamos intensamente trozos de nosotras mismas, se nos va el devenir por la taza del váter. Cada meada debería ir acompañada de una ceremonia del adiós. La que era ayer, la neurona que no se conectó a tiempo, que no produjo pensamiento, visión, que no produjo herzios, es neurona que se mea. Nuestra orina lleva anticipos y fracasos de pensamientos, palabras, obras y omisiones.
Marcar el terreno con pis es marcarlo con nosotras mismas, con restos de nuestra sangre, hígado, cerebro… Restos oxidados por la vida, porque tras cada bocanada de oxígeno la oxidación celular nos avisa de que el ser es decrecer. Sangres, pulmones, hígados, cerebros convertidos en urea, en orín, en luminoso óxido que tiñe el agua. No debería mezclarse el pis con hormonas, medicamentos, dioxinas ni demás progresos. Nos despedimos cada mañana de aliens que han ocupado nuestros ríos internos y que derivan en ríos externos llenos de peces mutantes y ranas hermafroditas. Veamos cómo meamos y no cómo votamos. Nadie aguanta cuatro años sin mear. Mear es sagrado.

Vietnam

2008-06-10T07:47:00.001-07:00

La multinacional pionera en la venta de químicos para acabar con las babosas y los caracoles inició su andadura en la guerra de Vietnam. Dicha multinacional, hoy especializada en plaguicidas, herbicidas y transgénicos fabricaba armas químicas destinadas a asesinar vietnamitas. Una de esas armas consistía en un producto que al ser respirado por las gentes vietnamitas acababa con su sistema nervioso, es decir, morían porque se les envenenaba y colapsaba el cerebro rapidísimamente.
Pues bien, ese principio activo es el usado en los productos que echamos para que la babosa no acabe con la lechuga. Lo mismo que la multinacional usaba para matar vietnamitas, se usa para matar caracoles. Claro está la dosis disminuye, el cerebro de una babosa es menor que el de una vietnamita. Si bien a ojos del Capital, a ojos occidentales, la vida de una y de otra valían, valen, parecidito.
La obesidad moral de todos los occidentales que no degollaron en su día a los políticos que fomentaron la guerra de Vietnam nos está pasando factura. Sospecho que el auge del alzheimer en las sociedades opulentas se debe a que con cada verdura nos tragamos un poquito de lo que se tragaron en su día a mansalva las gentes vietnamitas. Día a día, en cada ensalada, en cada cocido de repollo ingerimos pequeñas armas biológicas destinadas en su día a acabar con cerebros vietnamitas. La justicia poética vuelve a hacer acto de presencia. Lo que se usaba para matar vietanimitas nos llega en pequeñas dosis en el plato bien surtido de cada día.
Nuestros alzheimers (más lentos y menos letales que los envenenamientos fulminantes a vietnamitas, eso sí) son sagrada, simbólica, retributivamente necesarios. Son como latigazos en la espalda que nos da el inconsciente inmunológico para expiar la culpa.
Sí, Satán existe, se llama Monsanto.

Libertad

2008-06-10T07:46:00.001-07:00

Bush consiguió los permisos necesarios (leáse: “le salió de los cojones”) para poder enviar sms a su ciudadanía avisándole de amenazas terroristas. Millones de seres humanos podrán recibir al unísono el mensaje divino. Un mensaje de miedo, alimento primigenio del Espíritu Santo. Santo miedo que movilizas naciones. Santo, santo.
En Estados Unidos tras el l1s muchas madres han implantado microchips a sus criaturas para tenerlas siempre localizadas. El miedo de las madres es maná de manipulación.
También hay viejas que bajo la piel llevan microchips conectados a una centralita para medirles las leyendas urbanas de la tensión y el colesterol. La vejez es excepción que hace mucha regla.
Hay jóvenes que bajo la piel llevan sensores de su tarjeta y para pagar una copa dejan que la camarera les lea con láser su íntima cuenta. Esa misma gente va y viene con un portátil que ya engancha más que el móvil. Cómo pasar dos horas sin esa ventana al mundo que es google. Google es Dios en su omnisciencia, cómo renunciar a su contacto.
Qué esperábamos, que los móviles iban a ser siempre instrumento de comunicación interpersonal, que nunca iban a ser usados por la divinidad para transmitirnos su mensaje: “¡Ké hacs prdiendo el time!” “¡Aumnta tu ccvv!” “¡Arrpntíos hijas mías!”. Madre no hay más que una pero los Padres son legión y en breves su Verbo nos llegará por Vodafone. No bastaba con la prensa gratuita, los caminos de Dios son inexcrutables.
Dios, el Estado distópico no se impondrá con sangre, nosotras mismas lo estamos necesitando e invocamos su presencia. Tenemos vocación de esclavas, adoramos que nos observen, comenten, midan, mediquen y monitoricen, adoramos que Dios en su infinita presencia nos acoja en su mirada.
Cada vez ansiamos menos libertad o la confundimos con un aeropuerto. Soy totalmente atea.

racismo

2008-06-10T07:45:00.000-07:00

Racismo

He visto a los nuevos homínidos. A la especie emergente que vendrá a sustituir al homo sapiens. Su primer nicho ecológico: el Centro Comercial Buenavista o Centollo Albino. Desde allí partirán a conquistar el resto de Oncoturias y del mundo.
Al entrar una bocanada de aire portátil me hizo sentir que yo era una especie vieja. Como una Neandertal que nota rara la cueva de una Cro-Magnon sin saber porqué.
Me inquietó el segurata que con su sola mirada proyecta espacios sin libertad que sin embargo los oncoturianos disfrutan como merenderos.
Me dio asco el oncomacho que compraba en Zara Home dos brazaletes para las servilletas. Era médico, consejero, funcionario de Hacienda, abogado… alguien de la Oncoturias sin estridencias, de la Oncoturias que no gesticula y mucho menos cuando gestiona. De copular con alguna oncohembra, ese homínido podría usar esos servilleteros de tobilleras para sus descendientes de piernas mínimas y atrofiadas. Para mí serían argollas infamantes, para él y sus hijos serán bisutería de diseño. Sentí por ese ser el asco que siente un blanco racista por su criada negra. Pero sin paternalismos.
Seres sin tiempo que pasan horas eligiendo posavasos y tangas de Hello Kitty.
Calle sin calle con mimos con contratos fin de obra. Seres orgullosos de su buen gusto para preferir H&M a Pimkie.
No había hombres en el Calatrava, tampoco mujeres.
Vi las primeras señales unos años antes en la calle Uría, en otra tienda de decoración con colas para pagar pequeños sillones de plástico para el móvil.
Una oncohembra alta, de pelo negro me miró atemorizada, disciplente y disciplinaria y así me avisó de que los seres de mi especie no debemos acudir a las veladas consumistas de la ciudadanía albina.
Ya no sé, ya no puedo, ya no quiero hacerme pasar por oncoturiana.

Orgullosas

2008-06-10T07:42:00.000-07:00

llevaba siglos sin escribir, ahí va el torrente.
sigo con mal café político, pero pronto iniciaré ciclo de buen Karma:

Escuchamos emocionadas los comentarios de la maestra sobre nuestros hijos: el guaje ye listo y un pelín vago. Y repetimos orgullosas que nuestro hijo es listísimo aunque le cuesta concentrarse. (La profe dijo eso por no herir nuestro orgullo génetico, en realidad quería soltarnos que el crío es un cafre y un listillo que sólo sabe repetir la canción del Chiquilicuatre y que de buena gana le daba dos hostias).
Alabamos a voces a la criatura por ver si la de al lado confirma el diagnóstico y se une al coro. Y una mierda, Jairo es un gordo que no aprobará ni psicotécnicos y que da el perfil de cocainómano al estilo Paquirrín. Y va a tener que tomar Danacol porque ya le asoman las varices.
El otro orgullo. Me dijo la médica que tengo depresión. Ala, a grito pelado en la parada del tren. Y que tenía que seguir un tratamiento muy fuerte y que tuviera cuidado porque bla bla bla. Ala, a vocear orgullosa la depresión. Eso sí, los oncozapatos, las mechas y los dos kilos de pintalabios por belfo que no falten. Tenía yo otra imagen de la melancolía.
A mí me diagnosticaron una hernia, fibromialgia y ansiedad, ahí queda eso. Dice otra mientras apura orgullosa el culete de sidra.
A mí, a mí, lo que me diagnosticaron fue vergüenza. Porque a mí me daría vergüenza mostrarle al mundo mis flaquezas. No es adaptativo. Sería como espatarrarse y mostrarle llagas purulentas a un tigre en vez de echar a correr.
Para saber por qué estos ridículos hábitos son habitualmente femeninos puede consultarse sin ir más lejos, aprovechando el cavudeañu, a Simon de Beauvoir.
Sí, me doy el lujo de burlarme de las de mi género. No soy Reverte, pero tampoco pienso compadecerme perpetuamente de nosotras las mujeres.

receta infalible contra el cáncer

2007-06-25T06:40:00.001-07:00

Y un día charlamos y os explico la receta anterior, son cosas importantes amiguinas. Tenéis que saber qué os generaría tanto bienestar, tanto palcer, tanta felicidad que haría de vuestro sistema inmunológico una castillo inabordable. Tenéis que tener varios momentos de esos al menos en un año, que si no, váis por mal camino. Yo supe aquel día, el día de la caminata con enorme cascada como grial, que esa era mi sencilla receta de necesitar curarme. Tenéis que tener la vuestra, coño, no podeís delegar. Otro día os pongo más recetas de estas de buen rollo.

receta infalible contra el cáncer

2007-06-25T06:40:00.000-07:00

y para que no digáis que soy una agonías, todo el día soltando el mitin, ahí os va un regalo importante:

Receta infalible contra el cáncer

Caminar con el amado 40 kilómetros
entre bosques y ríos
para llegar a Ovejuela y su chorrito
Asumir que la cascada amedrenta
y una no se atreve a bañarse
de tan grande y negra como parece el agua.
Pero llegar ansiosa por un camino de cabras.
Precio: unos euros los bocatas del camino.
Esta es mi receta contra el cáncer
todas deberíais tener la vuestra,
medradas estamos
si no sabemos
qué es lo más feliz
que podrá curarnos.

MERCADONA de calidad

2007-06-25T06:38:00.000-07:00

Abrí las orejas a las mujeres que reciben cursos de formación de los supermercados MERCADONA, mañana puedo ser yo. Reciben un libro cuyo titulo, “Hacia la calidad total”, ya insiste en esta meta de la calidad, omnipresente hoy en todo tipo de proyectos y empresas. El formador (ya no hay profesores y menos maestros) les repetía machaconamente la siguiente consigna: “no debéis estudiar, debéis interiorizar”. “De estudiar a interiorizar”: se pasa de exigir los conocimientos de la trabajadora, a exigir a la persona completa; así, si ella interioriza la “filosofía de la calidad total”, la “idea fuerza” de la empresa pasará a formar parte de sí misma, de su intimidad, de sus sinapsis neuronales, de su forma de moverse y sonreír. Debemos mutar nuestro ADN para hacer nuestra la imagen social corporativa, la filosofía de la empresa. Las irónicas, las que no eviten la mueca ante la machacona prédica de la interiorización no serán elegidas para el trabajo. Cuanto más oigo a este capitalismo posfordista poner entre sus objetivos la martingala de la calidad, más me doy cuenta de su ausencia. Sin valorar proyectos más intelectuales, más pastosos, sin valorar artículos, estudios, libros, diseños, construcciones que llevan el rótulo de la calidad. Con la flexibilidad laboral y su inherente escasez de tiempo el saber se hace chicle, producto que sirve para engañar al diente pero no para alimentar. Se persigue la calidad, se propone como objetivo número uno porque escasea. Que nos dejen tranquilas, que nos dejen vender una lechuga sin interiorizar la calidad. Y que nos paguen sin trabajar, porque la mayoría de nosotras y nosotros no producimos sino maldades o inutilidades. Gran parte de nuestro trabajo no genera sino una enorme huella ecológica de mierda redundante. Ahora toca calidad porque la cantidad de mierda producida ya asusta.

[.

Indulgencias

2007-06-25T06:37:00.000-07:00

1517, Lutero expone sus tesis contra el tráfico de indulgencias. Entonces las personas invertían sus dineros para disfrutar de una eternidad en Paz. Nos parecen ingenuas aquellas gentes capaces de creerse semejante bulo, pero hoy Europa continua especulando con el mañana. Seguimos comprando indulgencias que nos aseguren un futuro en paz, sólo que ahora éstas ya no sirven para la eternidad, sino para unos añitos de trabajo fijo y, con suerte, una jubilación. Europa vende indulgencias para alcanzar la paz de la vida madura, y sus currantes se desviven por el master que les permita tirar para adelante dos añitos más, o ya, la plena, aprobar unas oposiciones del Estado, la indulgencia que más se ansía. Se invertirán miles de euros y horas en preparar unas oposiciones-indulgencias que nos permitan alcanzar el perdón, no ya de Dios, sino del Estado. Se ha reducido nuestra ambición, ya no ansiamos estar a bien con Dios y la eternidad, sino con los poderes públicos y la cuarentena. Cómo se han cortado los años de nuestros sueños, una indulgencia-curso que nos permita una paz-contrato de nueve meses, ya eso es bendito. Europa ya no es una gran Iglesia sino una gran Escuela con fieles en eterna formación y eterna compra de cursos. Y ya mendigamos créditos bancarios para pagar estas nuevas indulgencias, y ya su propio nombre, “crédito”, nos recuerda que seguimos movidas por creencias; pero si algún día un fantasma de ateismo financiero recorriese Europa y la riqueza dejase de ser este perverso acto de fe que es ahora el capitalismo financiero, si dejásemos de creer en este santo Patrix especulador y dejásemos de multiplicar las mediaciones y amásemos más el presente, qué sería de la Banca y la Universidad, ese matrimonio de abstracciones y lejanías que lleva jodiendo a la Tierra desde el Renacimiento.

Patrix®

2007-06-25T06:36:00.000-07:00

Por dividir el día en franjas para orar a Dios nacieron los horarios. Quítese la h y se verá la relación entre la cuantificación de la vida que es la cronometría y la oración. De pautar orgánicamente la existencia por menstruaciones, lunas, embarazos o tonos del cereal pasó a pautarse por esas máquinas claves en el mantenimiento del capitalismo que son los relojes. Rezar a Dios, uso de relojes y explotación más matemática de las gentes de abajo fue todo uno. A todas estas, Dios, ese Patrix que desde que se instauró lleva jodiendo la existencia de todo bicha viviente, ganó la partida, entre otras, merced a un marketineo del Libro que consiguió difuminar, demonizar, humillar, basurear a las diosas previas de la Tierra. Dios, Patrix, padre del número, de la propiedad privada, de la cuantificación de la realidad a través de finanzas, cronometrías y estadísticas preocupa ahora a los científicos que lo buscan en el cerebro. Los actuales metafísicos, para conciliar la miseria científica con la religiosa, entonces postulan algo aparentemente hermoso: hoy Dios ha caído del cielo y se está despertando dentro de cada individuo. Dios, como buen Patrix, señor de blanco y de barba, amante de la abstracción y la cuantifcación, amigo de mediaciones y enemigo de la Tierra, es puritico capitalismo y si como dicen ha caído en nuestros cuerpos, eso significa que hasta las gentes de abajo hemos interiorizado el capital, ya no nos oponemos ni miramos arriba a la otra clase sino que nos hemos hecho pequeñas empresarias, autónomas que llevamos genes de Patrix® en nuestras entrañas. El capital, la gran abstracción, la gran moneda, el Dios del Gran Poder se acopla a nuestro cuerpo como los carburantes se nos pegan a las cartucheras. Dura de seguir está siendo la dieta atea y feminista.

[

Pederastas

2007-06-25T06:35:00.000-07:00

Las cuidaderas públicas andan preocupadas por esa manía de las criaturas de engordar, violentarse y deprimirse. Preocupa la obesidad infantil y retiran tutelas a parentelas irresponsables que crían Homerinos. Dicen: comen mal y no salen a la calle a jugar, mucho in put y poco out put. Pero todas las personas de edad somos responsables por pensamiento, palabra, voto, obra u omisión de esta cría de gansos, de este foie-grass infantil que debería explotarles en la cara a gobernantes y “emprendedores”. Serafín Abilio, lidereso de la construcción, quiere más autopistas, todos quieren más cemento, más centros comerciales, más tabique para seguir engordando sus cuentas y los hígados infantiles. A qué calle salen a quemar grasas nuestras criaturas, a fin de que nicho de cemento se van a mover, si sólo hay edificios, coches, contaminación, parques asfaltados rodeados por carreteras, coches, más coches, si ya no hay donde jugar al escondite como no sea entre las mesas de las sidrerías, si no hay donde atar la goma, si no hay boscucos, callejuelas o descampados por los que matar el tiempo. Qué tiempo. A qué calle salen a jugar, a General Elorza, a esos cementerios de cemento como la Corredoria, Pumarín o el Nuevo Langreo. Criaturas en sillas de paseo que viven a ras de tubo de escape, seres para el cáncer de pulmón. Y si hay algún parque, hay que llevarlas con cadena, que no salgan a la carretera, si hacen deporte hay que llevarlas y traerlas a gimnasios: más edificios, más cárceles para unas criaturas que deberían llevarnos a juicio. Pero que corra la pasta, lo único que tiene agilidad y libertad para correr en esta tierra de cemento. A juicio. Porque constructores, políticos y demás trepas monopensantes en cemento y números son pederastas, culpables de joder a la infancia.

2007-04-16T05:28:00.002-07:00

Elecciones psicópatas

Robert Hare, autoridad en psicópatas, destaca los siguientes rasgos de estas personalidades: aunque las manipulan y las estudian psicológicamente los psicópata son incapaces de ponerse emocionalmente en el lugar de otras personas; siempre buscan novedades que les exciten, suelen ser coleccionistas, conciben a las personas como objetos, son irresponsables, incapaces de planear el futuro y no conocen el remordimiento. También se comprobó que ante imágenes de violaciones su región límbica no se activa, es decir, su cerebro emocional percibe aberraciones como quien percibe una mesa.
Mis dudas: ¿a las personas normales se nos relaja el sistema límbico de tanto exponerlo a imágenes violentas?, ¿demasiada exposición a estas imágenes puede generar pequeñas dosis de psicopatía? Sospecho que la sociedad cada vez se acerca más a ese perfil de psicópata, no es extraño entonces que votemos a políticos que dan el perfil completo: son coleccionistas de objetos de lujo, les encanta la novedad y la inversión en nuevas maquinitas, son irresponsables, incapaces de pensar en un futuro que vaya más allá de cuatro años, están inmunizados al dolor y arrasan vidas por negocios farmacéuticos, petrolíferos, armamentísticos, energéticos… ven por tanto a las personas y a la Naturaleza como números, como objetos de los que obtener beneficio, y, por todo ello, no sienten remordimientos.
Pero, ¿son psicópatas genéticos o es el despacho allá arriba, la cosificación numérica de la vida impuesta por este sabio sistema cientifista lo que les hace dejar de ver gentes, gentes mutiladas, canceradas, emigradas, explotadas, deprimidas?, ¿los hace así el exceso de mediaciones?, ¿la pérdida de la inmediatez psicopatiza o son ya psicópatas de origen porque la masa también lo es y vota a quien envidia?, ¿estas democracias psicópatas son digno reflejo de su pueblo? Sigo llevando la corona de Miss Anthropa. A seguir votando y a seguir delegando.

Memento

2007-04-16T05:28:00.001-07:00

Sabiamente borramos de la memoria nuestra apariencia juvenil porque así al mirarnos cada día no nos deprimimos. Nuestros propioceptores se actualizan constantemente y así nos reconocemos en presente ante el espejo. No recordar de continuo la lozanía juvenil es adaptativo, pero se ven demasiadas fotos de juventud, continuos memento mori, memento arrugas, flaccidez, acritud… El cerebro está entrenado para la desmemoria física, pero la captura de instantáneas del pasado le recuerda lo que él ya había olvidado. Memento, memento, que ahí están las fotos, tonifícate que ya no hay quien te reconozca. Ecología visual, dejar trozos de pasado por todos los rincones puede provocar malestares cotidianos. Al margen de cuestiones de más enjundia moral (¿imágenes violentas sí o no?), al yo juvenil apresado en fotos es mejor esconderlo o no llegar a producirlo. Esas imágenes nuestras del pasado, sumadas a imágenes nuestras ideales (revistas, maniquís y anuncios posthumanos), harán que la mente sufra cada vez que el espejo le da presente y realidades. El uso a partir del XVI de mejores espejos y vidrios tuvo consecuencias que dieron para toda una Modernidad. Ventanas que piden más luz e higiene, autorretratos como reflejos, ciencias en las que el yo desparece para sólo observar a través de lentes, pulidores de lentes como el poliédrico Spinoza, egos aumentados o menguados a gusto del campo… Al margen de cuestiones de más enjundia antropológica, la aparición del espejo trajo más amargura por el paso del tiempo y mucho tópico poético. Lo que debió ser no haberse visto nunca, apenas reflejada en el agua, y pasar a verse en ubicuos espejos, lo que debe ser no recordarse de joven y pasar a verse de continuo en viejas imágenes propias y constantes imágenes juveniles ajenas. Lo que puede desencadenar todo esto, al margen de morales y antropologías.

Justo y necesario

2007-04-16T05:27:00.002-07:00

Las campesinas saben que la sangre es un abono muy completo para la tierra. En las viejas guerras los campos de batalla (cuando la batalla se hacía en campos) quedaban sembrados de cadáveres que dejaban sus litros de sangre a la tierra. Ahora la guerra deja sangres sobre cemento cuando las deja, porque la leucemia y los guantánamos no son precisamente muy cruentos. No es sangre lo que se derrama, se derrama nada, puro nihilismo que lejos de abonar la tierra la plastifica. Al bombardear un colegio no le llega la sangre a la tierra, pues los colegios suelen tener aulas y patios de cemento y entre tanto cascote la sangre difícilmente llega a la tierra. Las niñas y niños irakíes no van dejando su rastro de sangre por los campos, no sangran especialmente sus leucemias, al menos no con la sangre limpia de una herida de espada. Antes para expresar lo cruel de una batalla se decía que los ríos bajaban rojos de sangre, hoy para testificar lo nihilista de una batalla se constata que las radiaciones de las B-52, las bombas de racimo y demás juguetes metafisicos occidentales radian al mismismo tercer ojo de Occidente: a Europa. La radiaciones de las bombas generadas por los I+D de nuestros impuestos, que sólo se lanzan al ojo del culo que es Oriente, no entienden de muros de la vergüenza ni de alambradas fronterizas y están llegando a Europa. Las merecemos por no cerrar las fábricas de armas, por no degollar a nuestros dirigentes, por ser niños obesos que juegan al capitalismo. Es justo y necesario que Aznar, la Palacio que queda, esa gente que justificó bombardeos por el precio del petróleo y por la Democracia, es justo y necesario que toda esa gente se gaste sus plusvalías en quimioterapias.

Inteligencia emocional

2007-04-16T05:27:00.001-07:00

Una joven triunfadora de hoy, psicóloga y máster en dirección comercial, no acaba de encontrar al hombre de su vida. Se trata de un reportaje sobre mujeres que ya no aguantan gañanes. Hasta ahí bien, sano, racional, adaptativo. Lo inquietante es comprobar cómo el aborregamiento nos llega a todas, incluso a psicólogas acostumbradas a analizar vidas en selecciones de personal. La chica cuenta que tuvo un marido del que aprendió mucho pero del que a los seis años se desenamoró para caer en otro “modelo”, “modelo cachas inteligente”, “modelo” que no la satisfizo del todo. Antes de los 36 quiere ser madre y ya hizo “sus cálculos”. ¿Que qué le pide a los hombres? “valores devaluados, cierta honestidad, coherencia” porque, sigo citando, “no queremos un currículo académico, queremos alguien con inteligencia emocional”. Le salió a la mujer la selección de personal: se valorará especialmente las habilidades comunicativas, la resolución de conflictos, que hoy en la empresa ya no demandan tanto currículos como persona, como almas, como las santísimas inteligencias emocionales. Eso sí, reconocía que valoraba especialmente el feeling. Se valorará especialmente, como el coche propio o el manejo de idiomas. Ella sí es honesta y coherente, cohesiona la vida laboral con la personal, pide lo mismo a su pareja que al currante de la empresa. Ya hemos hecho del nuestro un ego seleccionador de personal y un experto consumidor. Ya no hay dentro o fuera. No hay nada que conciliar, los dos espacios, el laboral y el personal ya son sólo Uno. La ansiada unión, la empresa total, el Patrix del que ya no se sale. Gestiona los sentimientos, haz tus cálculos, cosifica a las personas y si no te encuentras satisfecha cambia de modelo. Podemos ser consumistas de personas, feministas Cosmopolitán, capitalistas hasta el tuétano. Aborregadas de marca.

Ciona

2007-04-16T05:26:00.001-07:00

En el fondo del mar viven unos animales llamados Ciona intestinalis. Sólo tienen una entrada y una salida para el agua, no se mueven y apenas cuentan con un primitivo cerebro digestivo, pero para reproducirse generan unas semillas con un cerebro capaz de percibir luz y tacto y de distinguir arriba de abajo. Son muy activas, nadan apresuradamente buscando la roca en la que vivir para siempre y tienen poco tiempo, pues se alimentan de una yema propia que les dura una hora. Cuando ven una roca que les gusta se acoplan y absorben su propio cerebro, en adelante ya no lo necesitarán, sólo les servía para buscar esa roca. Es al desprenderse de la colonia madre, al buscarse la vida por esos mundos marinos que las Cionas segregan cerebro, el resto del tiempo vegetan. Que un protocerebro emerja por imperativos motrices y que al fijarse espacialmente desaparezca dice mucho. Es el viaje, la migración, la búsqueda de los garbanzos y de la vivienda lo que nos obliga a acrecentar nuestro currículum vitae. Se nos crecen mil protocerebros (cerebritos idiomáticos, informáticos, relacionales, trepas…) para engordar la cuenta corriente que nos permita encontrar la roca en que fijarnos y vegetar el resto de nuestra vida. Decimos que ciertas personas desde que compraron piso y se casaron se han amodorrado, ya no brillan, ya no divierten. Aburren, envejecen, se han comido su cerebro, como la Ciona. Pero, ¿se puede ser eternamente una semilla de Ciona, si sólo dura la yema una hora? ¿La movilidad perpetua acrecentará nuestro cerebro o lo colapsará de ansiedad? Esa yema, el capital natural que nos nutre, se acaba de tanta movilidad, y nuestro cerebro diseminado en soportes de sílice crece más y más, lo que no quiere decir que el que llevamos sobre los hombros esté muy adaptado.

Peras al olmo

2007-04-16T05:25:00.000-07:00

Ser presidente, demócrata incluso, de un país en el que nadie se quede y todo el mundo esté de paso es el ideal del dictador posmoderno. Gobernar turistas, seres cuyo único objetivo es fotografiar y comprar mierda, seres que se mueven pero no se movilizan. Por eso desde jóvenes la actual dictadura posmoderna entrena a su rebaño en la movilidad perpetua, en las becas erasmus, sócrates y full bright para que sepamos muchos idiomas en los que decir nada, en los que decir florituras teóricas demócrata-fascistas. Saber ingles, francés, alemán para decir plásticos. “No pedir peras al olmo”. Poco espacio y menos tiempo queda entonces para que nos germinen rizomas. Que nos germinen raíces ya es pedir peras al olmo. Y hay una plaga planetaria que está acabando con los olmos desde la raíz, se pudren en manadas, es un hecho, no una metáfora: nos quedamos sin olmos. Cómo se lee ahora el verso de Machado: Al olmo viejo herido por el rayo y en su mitad podrido/ con las hojas de abril y el sol de mayo/ algunas hojas verdes le han salido. Cómo hace el turismo congresual para releer la obra machadiana, si no sabe de la enfermedad que desde hace unos años sufren en sus raíces los olmos de todo el planeta. Si no sabe de la enfermedad que desde hace unos años sufren en sus raíces los humanos de todo el planeta. Un día escuché a un ejemplar asturiano un mandala inquietante: “Un paisano no sale de casa sin dinero y a los 18 años tiene coche” Un paisano, una paisana lleva entre las piernas horizontes, no motores. Un paisano, una paisana saben caminar y llevan los bolsos vacíos. Sin dinero, sin coche se demuestra la hombría, sin dinero sin coche sale la mujer al mundo.

Madresdeputa

2007-04-16T05:24:00.000-07:00

Dos insultos nos vertebran desde la infancia: maricón y puta (bollera no hiere tanto). Para saber las razones antropológicas, estúdiese feminismo. El primero va perdiendo categoría de insulto, pero hasta que, por lo menos, no se celebre el “Día del Orgullo Puta”, el segundo funcionará años. Que la prostitución sea una profesión, no un estigma: muchas mujeres nos hacen ver que, puestas a humillarnos, poca diferencia hay entre unos trabajos y otros. Camarera, 700 euros, 12 horas, jefe manoseando. Ciertas abolicionistas de derechas pretenden acabar con la prostitución y contratan a internas por 700 euros al mes, el precio de un bolso de Loewe que pagan sin objeción de conciencia. Y yo comparto con esas hipócritas la palabra, yo también soy abolicionista. Soy abolicionista de un capitalismo que impide a las personas quedarse en su tierra y las obliga a mover el culo, y soy abolicionista de Patrix, que lleva siglos haciendo de las mujeres el abajo y denigrando el abajo cuando es el abajo el que da comida (humus, humilladas) Por ello, soy abolicionista de la prostitución, pues sin patriarcado y sin economías y estados opresores, en el planeta piruleta, la prostitución no daría tanto trabajo. Yo también soy abolicionista, mientras ser algo sea un fácil acto de habla, una emisión de comunicados y pegatinas hasta que venga la realidad a exigirnos manos. Podemos sumar “istas” a nuestro ideario como quien suma signos zodiacales a su perfil: aries, mona, majuelo... Pero nada nos asegura que de reproducirnos nuestras hijas no sean también prostitutas. Nada. En este sistema económico que es una bombona abierta de butano, el día en que encendamos la luz volarán nuestras hijas por los aires y acabarán a muchos kilómetros haciendo la calle. Será entonces cuando, educadas como estábamos en el hijasdeputa, pasen a llamarnos madresdeputa.

Baal

2007-04-16T05:22:00.000-07:00

Antes del triunfo de Yavhé se creía en Baal, la Señora de las Moscas, pero por la recurrente demonización de las divinidades anteriores, Baal se convirtió en Belcebú, un ser temible. De cría odiaba las moscas, pero ahora entiendo que donde hay insectos hay biodiversidad, transmiten ADN en sus extremidades, forma pedante de decir que polinizan plantas y árboles. Baal se convirtió en Belcebú y sus criaturas fueron perseguidas, porque lejos de considerarlas traedoras de vida se las hizo transmisoras de enfermedades. Empezamos a perseguir moscas, a pasteurizar, a legislar el alimento, y así el hombre combatió miles de enfermedades. Si niego las virtudes de la ciencia soy premoderna, posmoderna, carcamal, diletante, inconsciente… como si la historia de la salud fuera lineal, siempre a mejor para toda la humanidad.
Veo a los bichos, donde ellos están, sanamente, hay decenas de variadas hierbas. Comprendí que Baal era digna de adoración. Se pueden leer libros sobre religiones antiguas, pero solamente percibir con el paso de las estaciones que las moscas te cuidan la tierra te hace sentir el roce de la mosca roce sagrado de Baal. Una adoración sana: si las moscas nos propician miles de plantas es de recibo adorarlas. Recordé un saber endémico y este aprendizaje es el que más quiero. Soy hedonista del conocimiento, pero con este saber segregué más endorfinas que nunca. Y las flores salvajes tienen más estambres, más polen y menos pétalos, recordad una rosa salvaje y una de jardín. La una tiene pocos pétalos pero una gran fuente de polen, la otra tiene muchos pétalos aterciopelados, rococós, románticos, pero el polen más escondido. Preguntemos a insectos y aves qué flores prefieren. El pétalo es la tecnoesfera y los estambres la biosfera, y cada vez quedan menos flores salvajes y menos animales a quien preguntar.

Simbiosis

2007-02-28T04:39:00.000-08:00

la Maite se ha comprao por Internet un bebé combucha. Por sólo 26 euros hasta le llevan el bebé a casa, no como cuando apadrinas, que sólo te envían fotos. Dice que ahora no está preparada, que esperará a volver de las vacaciones para atenderlo. Mientras, el bebé en la nevera. ¡Feminista, incapaz de asumir sus obligaciones de cuidadora! Además, lo quiere para aprovecharse de él: un combucha es un honguito que fermenta el té y genera una bebida más reparadora que la baba de caracol con aloe. El Juan también tiene un hongo, pero este paisano sí que es un buen cuidador, varias veces le ofrecieron deshacerse de él y no lo hizo. Lo adquirió hace años en las piscinas de San Lázaro por tan sólo los veinte duros de la entrada. Inició un tratamiento con antibióticos para separarse de él, pero pronto se dio cuenta de lo hermoso de su relación. Cuando se descalza, después de un día de sudor, halla en su hongo una fuente de endorfinas. Qué cara pone, ahí, arrascándose su pie de atleta: ah, ah, buff, buff, oh, oh, mmmmm…Ah, es que me llega el presto hasta el hueso. Se dio cuenta sabiamente el hombre, ecologista para más señas, que su hongo era una fuente de placer. Otras comen hongos alucinógenos para volar, éste se arrasca el pie de atleta, y, en verdad os digo, que yo, al verle y oírle tan gozoso, recuerdo el éxtasis de Santa Teresa. Ahora pedirá una subvención al Principado por ser de cultivo ecológico y venderá en Internet módulos de su hongo a gentes ortoréxicas, a quienes se están quitando de fumar y a hedonistas del conocimiento. Yo ya he comprendido: la felicidad se hace con retales de hongos. Si tanto presta arrascarlo, no lo persigas, es tontería.

terapia celta

2007-02-07T07:45:00.000-08:00

Gente, que me he inventao una terapia arbolal que creo funcionará. Veréis, ayer mirando un horóscopo celta vi la luz. Desde octubre me da por tomar infusiones de abedul, un hobby como otro cualquiera, pues bien al principio no me hizo efecto, luego fue cósmico y ahora nada. Según el calendario celta noviembre es el més del abedul , es cuando el árbol está más potente, bueno, pues recordando me di cuenta de que cuando más me había hecho efecto el arbol había sido en noviembre. Tuve un seuño en el que yo tomaba una infusión de abedul y me levantaba muy rejuvenecida, con una emcoión vital que me recordó a la infancia, otro día me sorprendí en el espejo muy joven, no necesariamente ma´s hermosa, pero sí vital, nueva. Fue una sensación que no experimentaba desde la infancia, porque desde hace tiempo llevo cierto lastre de vejez, de pesadez uqe ya había asumido, pero esos días fueron especiales. De hecho le regale a Sib. una buena cantidad de abedul para que la acompañase en París. pero esas experiencias las tuve en noviembre, ni en octubre, ni después. Ayer al ver en el calendario celta que noviembre es el més de abedul l o entendí todo. Es en ese mes cuando lo necesitamos y cuando el árbol tiene más que darnos, es en noviembre que hay que tomar abedul. Hay un árbol para cada mes, sospecho que si en cada mes tomamos infusiones de los árboles que corresponde seremos poco menos que inmortales. en febrero es el sauce. Per sucede por ejemplo con el sauce que es sedante, luego hay que tomarlo apra dormir. Cada mes un árbol, pero hay que tener en cuenta sus virtudes. Habrá árboles que sean buenos en infsuión de mañana, otros de noche, otros en pediluvios, otros en emplasto, otros en olor...Os haré una tabla un día de estos. Sirva como adelanto que este mes de febrero toca el sauce. Doce meses, doce árboles. Lo ideal sería recolectarlos nosotras mismas, pero bueno visto el tiempo y el espacio, algunas se tendrán que conformar con comprarlos en herbolarios.
ala, pa que veáis que aveces cuento cosas bonitas,no va a ser sólo despotricar.

Pegacín en congreso

2007-02-05T09:11:00.000-08:00

Que quien rija nuestra vida cotidiana y nuestros destinos sea una gerontocracia hortera, poco frugal y encubiertamente filicida se nota hasta en la arquitectura. En los últimos años más que invertir en carreteras para escapar, en auditorios, en museos de arquitecto de marca y demás megalomanías no se ha hecho. Medir el bienestar, porque hay quienes tienen las gónadas de medir así la bondad de su gestión, contando estas excrecencias de cemento es de imbéciles. Hace poco Villa dijo que era hora de hacer microsocialismo, que los megaproyectos ya no atraen electorado, ¿se habrá hecho taoísta el viejo de la cuenca? Entra una en esos auditorios a ese congreso-jornada-coloquio de power point perpetuo y canapé transparente, entra una en esas gigantescas cajas para la economía del turismo cognitario y se da cuenta de que la diferencia con los colegios e institutos es demasiado grande para ser casual. En Asturias los colegios e institutos visten sillas sesenteras, goteras, techos de uralita, paredes desconchadas y diseños carcelarios, es demasiada la diferencia como para que no grite una verdad eterna: la gerontocracia sigue mirándose el ombligo y sigue invirtiendo en sus entretenimientos, en cajas para operas, congresos y canapeos en los que poder codear su colesterol mental con otros seres de su especie. No me importa que las aulas sean cutres, educarse entre el diseño, lujo y asepsia de los auditorios y palacios de congresos tiene consecuencias elitistas, pero canta mucho, canta demasiado tanta inversión en construir no-lugares y carreteras, y tan poca en construir lugares para la educación, lugares con jardines que permitan dar clases mientras se pasea, lugares sin rejas, luminosos, de colores, aireados, más orgánicos, con plantas, con huerto... lugares para enraizarse, lugares a los que poder amar y querer defender… Despierto de mi sueño utópico, que llega el catering.

miss anthropa

2007-01-25T11:08:00.000-08:00

Miss Anthropa (me darán cortesía el Maki por su peculiar fonética sintáctica y la sonia por emitir palabras polivalentes)
Para que llueva se necesita humus que guarde y genere humedad, esto sólo lo permiten los bosques, pero sobre su húmedo humus echan los humanos asfalto y cemento. Quien no conozca el ciclo del agua que devuelva su título de EGB y su cargo político. Pero no sirve reforestar con eucalipto, como proyectan hacer con Asturias, porque no se pudre, no da humedad, no segrega humus, sólo incendios. Aviso porque, bajo el protocolo de Kyoto, ya hay empresas que compran y venden derechos de contaminación fabricando bosques rápidos de eucalipto. Cuidado con el Monopoly Kyoto. Están talando bosques autóctonos en Ecuador y Uganda y se están desplazando seres humanos de esos bosques que hacen humus para reforestarlos con eucalipto. Los economistas laureados en masters varios matan tres pájaras de un tiro: fabrican bosques con rapidez y fluidez de pasta (venderán esos eucaliptos pronto), ganan derechos de contaminación por fabricar dichos bosques y mejoran el invento marketinero ese de la “imagen social corporativa” que ya no engaña ni a Heidi (y a esta cría menos, los actuales Alpes sin nieve han hecho de ella una lúcida pesimista). Con Kyoto vuelven las bulas, aquellos caros permisos que permitían ayer pecar y hoy contaminar. Este mercadeo llegará a Asturias, medrarán todos, sociatas, peperos y nacionalistas, apuesto mi título de Miss Anthropa. Y los de abajo nada haremos porque ansiamos ser arriba. Que siga el ski, que siga el golf, el coche, el móvil, el turismo, la agricultura industrial, que sigan; que tengamos siempre cuatro cuartos para invertir en cemento, para jugar a la bolsa, a las cuentas naranjas, a los planes de pensiones; que corra la pasta, que corra y que las Navidades sigan blancas de la farlopa, alcemos nuestra copa carbonatada y brindemos: ¡se pudran los futuros, quien venga detrás que arree!

pegacin en congreso

2007-01-15T12:55:00.000-08:00

Pegacín en congreso

Que quien rija nuestra vida cotidiana y nuestros destinos sea una gerontocracia hortera, poco frugal y encubiertamente filicida se nota hasta en la arquitectura. En los últimos años más que invertir en carreteras para escapar, en auditorios, museos de arquitecto de marca y demás megalomanías no se ha hecho. Medir el bienestar, porque hay quienes tienen las gónadas de medir así la bondad de su gestión, contando estas excrecencias de cemento es de inconscientes y algo peor. Porque, adivina adivinanza, ¿quién se va a forrar vendiendo los praos donde se construirá el nuevo hospital central? Adivina adivinanza, un viejo con mucha panza. Entra una en esos auditorios a ese congreso-jornada-coloquio de power point perpetuo y canapé transparente, entra una en esas gigantescas cajas para la economía del turismo cognitario y se da cuenta de que la diferencia con los colegios e institutos es demasiado grande para ser casual. En Asturias los colegios e institutos visten sillas sesenteras, goteras, techos de uralita, paredes desconchadas, diseños carcelarios, es demasiada la diferencia como para que no grite una verdad eterna: la gerontocracia sigue mirándose el ombligo y sigue invirtiendo en sus entretenimientos, en cajas para operas, congresos y canapeos en los que poder codear su colesterol mental con otros seres de su especie. No me importa que las aulas sean cutres, educarse entre el diseño, lujo y asepsia de los auditorios y palacios de congresos debe tener consecuencias elitistas, pero canta mucho, canta demasiado tanta inversión en construir no lugares y carreteras y tan poca en construir lugares para la educación, lugares con jardines que permitan dar clases mientras se pasea, lugares sin rejas, luminosos, de colores, aireados, más orgánicos, con plantas, con huerto... lugares para enraizarse, lugares a los que poder amar y querer defender ¡Despierta, que te está sonando el móvil!

celulitis mental

2007-01-15T12:52:00.000-08:00

Celulitis mental

En 1972 la revista Vogue puso en circulación un concepto que habría de aguarle la merienda a muchas mujeres y pagar el cocido de científicos megalómanos venidos a menos: celulitis. El hecho existía, pero no su palabra y hasta esa fecha no pensaron las mujeres en acorralar la carne de la mujer adulta que es la celulitis. Con la celulitis se constata que en el principio era el Verbo y que luego le siguió la carne, carne masajeada, exfoliada, tonificada, enervada… Poner nombre a algo ubicuo e inevitable y demonizarlo con un “itis” final fue una obra maestra verbal de la ciencia capitalista que ha generado millones de billetitos a unas empresa farmacéuticas que, entre ésta y otras miserias más actuales, ya son hoy, en su papel de vidatenientes, la versión posmoderna del cacique terrateniente. La revista Vogue, por su parte, bien. Orgullosa de publicar artículos científicos, orgullosa de contribuir al bienestar de las mujeres y orgullosa de forjar en estos 35 años un gran imperio económico anunciando anticelulíticos, antiarrugas, antibrillos y demás virus mentales inoculados a mujeres de alto, medio y bajo cajero.
En el 2006 murieron en España 1200 personas por terrorismo patronal (denominado accidente laboral por higienistas verbales). 1200 cuerpos de carne quemada, atrapada, reventada, dislocada, 1200 cuerpos de carne que casi nunca fue de gerentes, encargados, o directivos. Pero los medios de comunicación no nos enseñaron a evitar a toda costa esa carne reventada, casi nadie nos enseñó a perseguir estos crímenes. Nos enseñaron a perseguir ciertos conceptos y terrores y a asumir como inevitable los terrores del trabajo que causa bastantes más bajas. Tanta gente en este país que sube y baja movilizada por las Vogue políticas y que sin embargo asume el terrorismo patronal casi como si fuera un hoyuelo que agracia el rostro…

bioantropologia

2007-01-15T10:50:00.000-08:00

Bioantropología

La reivindicación por la jornada semanal de 35 horas es algo que recuerdo con nostalgia. En los ochenta un albañil trabajaba 8 horas diarias, ahora trabaja un mínimo de 10 ampliables incluso a 15. Antes, con las 8 horas diarias de trabajo asalariado de un paisano vivía (o malvivía) una familia, ahora con las 10 o 12 horas diarias de él y las 10 o 12 de ella consume (o malconsume) una pareja que puede llegar a lo sumo a trinidad. Sencilla bioantropología: de las 8 o 10 horas diarias de los ochenta a las 20 o 24 horas diarias de la pareja actual va la vida. La prédica marxista se convierte en profecía cumplida: la dictadura de los trabajadores y la abolición de la propiedad privada se acercan. Hasta los de arriba trabajan más, se realizan en sus interminables reuniones y sufren ictus cerebrales como pago a sus usuras. Nos desvivimos por la carrera profesional, el trabajo (de trebejo, que significa “yugo) es axial en ese trozo irrecuperable de vida que es un día. Y para la mayoría, la propiedad privada está también a punto de desaparecer, pues propio, lo que se dice propio, sólo tienen el móvil, símbolo de su condición desarraigada. En Matrix, los seres humanos sin pelo que nacían para dar su bioenergía a las máquinas son la versión futurista de la actual pareja asturiana, calvo él por la mala vida, calva enseguida ella por padecer tinteholismo, y seres los dos cuya energía vital nutre la tecnoesfera. Gracias a los ingenieros, gracias a los informáticos, gracias por el Internet, por los móviles, por el coche per capita, gracias a la ciencia, que nos ha hecho más felices, que nos ha liberado del trabajo, que ha hecho que las máquinas trabajen por nosotros. Gracias, imbéciles ególatras.

2006-12-26T10:30:00.000-08:00

Feliz Navidad
La fábrica de ladrillos de La Corredoria en Oviedo no paró de cocer ladrillos la noche del 24 de noviembre y obligó a sus subcontratados cocedores a trabajar en una noche así. Te cenas tu bocata solo, rodeado de gatos, ratas, ladrillos, que la máquina no pare.Van a tabicar hasta el pesebre del Niño Jesús. Ya no hay regazos. Una cafetería de una plaza céntrica de La Corredoria (una muy colorista que se llama Las guindas) obliga a sus camareras a trabajar la noche del 24, y cuando digo noche me refiero al momento en que está cenando el resto. El dueño jugo mucho al Monopoly de crío y tienen como hobbie acumular papelinos verdes, se pone nerviosón sólo de pensar que su cuñado abre y gana más que él. Hay mujeres con ovarios y hombres con cojones que se negaron a trabajar esa noche y su puesto peligra. La hombría y la feminidad yo las mido así.Sí, el espíritu navideño peligra amigos católicos, pero no por dejar de ir a misa de Gallo y dejar de montar el Belén, sino porque el capital nada respeta. ¿Dónde están los neocons, los reaccionarios comunicadores, filósofos y demás parásitos pseudofascistas que tanto braman por la perdida de las esencias y las tradiciones?, ¿dónde? Están fumándose sus puros con la patronal, que es al final, vía sus políticos, quien les paga las fundaciones, los sueldos, los premios, las ediciones y demás caprichos intelectuales. ¿Qué hacéis que no bramáis contra este capital que impide cenar en familia? ¿Qué derecha sois?, ¿cómo pensáis defender ciertos valores si besáis por donde pasa el posmoderno capitalismo que es flexible, novedoso y rompe raíces? ¿Y dónde están los sindicatos, los partidos que se llaman obreros, izquierdos, asturianos? Están en reuniones, congresos en bla blas que den un poquitín de legitimidad simbólica a un sistema económico que apesta. Relájate, mujer, que no es de izquierdas y derechas el asunto, que es de arribas y abajos.Por el momento, la única justicia humana que nos queda: que las plusvalías de estos empresarios ladrillescos y hostelereos les sirva para quimioterapias. Feliz Navidad.

que vuelva la realidad

2006-12-11T05:23:00.000-08:00

A la raíz

Que vuelva la realidad

La imagen está ya muy vista. Parece que los marketineros vuelven a la palabra. Un hotel ovetense snob y aseptizado recoge en sus cristaleras un amplio texto que bla, bla, bla, sobre el tiempo, la comodidad, el descanso… sucedáneos verbalizados de hogar para el desarraigado que vive en estos no-lugares. En su entrada, una cafetería ovetense suelta un largo bla-bla, sobre las maravillas del café como estilo de vida urbanita. El McDonalds de la T4 en sus paredes bla-bla y miente sobre cómo vive una gallina, una lechuga, un tomate… buena vida de balneario llevan los seres que descansan en las hamburguesas. El catálogo de IKEA resignifica el “operaismo” italiano y el 68 e inunda buzones de bla-blas de creatividad, de tiempo para la vida… Es todo como para darnos un aire de lentitud, ya los veo a esos marketineros diciendo en plena tormenta de ideas: “La gente necesita pararse, reflexionar, redescubrir la lentitud, démosle trocitos de textos con letra cartilla Rubio y regalarán un trocito de su tiempo a nuestro producto. La imagen es muy rápida, démosle palabras lentas”. Ya, son muy listos, se dan cuenta de que la imagen esta muy vista y una historia bien contada narcotiza y vende. En las elecciones estadounidenses los cuentiquinos, la ficción palabrera fue rescatada por propagandistas story-tellers republicanos. Pierde el bus, llega tarde al trabajo para pararte a leer nuestro mensaje. Pararse a leer discursos en las paredes de la ciudad enervante debería ser sólo un acto para la disidencia, pero los marketineros fagocitan todo lo que la multitud crítica revuelve para sobrevivir. Ahora los manifiestos para la desobediencia civil están en el catálogo de IKEA. Vuelve la palabra, pero cuando será, por Dios, que vuelva la realidad a poner en su sitio a estos creativos del capitalismo. ¿Cuándo?

paraíso canceral

2006-12-11T05:20:00.000-08:00

A la raíz

Paraíso canceral

Una tribu del Amazonas en vista de la devastación de sus tierras decidió dejar de reproducirse. A algunas pensantes nos pasa algo parecido, no tenemos ilusión por parir porque, visto lo que le espera a Asturias (más centrales térmicas, más alta tensión, más urbanizaciones, más incineradoras, más ríos de cemento…), nos negamos a traer al mundo seres para la leucemia. Huelga de úteros en el paraíso canceral. Asturias cuenta con brillantes oncólogas y oncólogos, ¿no va a tener?, son tantos casos, tantos, que aprenden sobre la marcha. Asturias ya es una de las regiones más contaminadas de Europa y de cumplirse los planes de los miserables que nos gobiernan vamos a veranear a Chernobil para desintoxicarnos. La infancia actual está muy mimada, come mucho, gasta mucho, va a muchas clases y da cierto asco, pero nuestra generación de mayores, entre quienes me incluyo porque yo ya hago sistema, es maestra en el filicidio masivo (al matricidio ni lo menciono, me lo prohíbo como curandera, que la rabia me come el hígado). Esas criaturas son pozos sin fondo amaestradas desde cachorras para consumir, tunear y padecer cánceres sin revueltas. Criaturas que no juegan en la calle porque está llena de coches, criaturas con jornadas de horror vacui como las de sus padres, criaturas sin tiempo para perder el tiempo, sin fresco que tomar, sin tierra por la que vagabundear: son como sebosos pollos de granjas industriales que acaban devorando a sus compañeros de encierro. Los usureros que nos gobiernan, que son muñecos de ventrílocuos empresarios, sólo conocen el futuro inmediato electoral y no piensan en las generaciones futuras (cursiladas de indígenas y campesinas). Y a mí en el paraíso canceral que ya es y será aún más Asturias no me sale del coño parir. Da terror que diga esto.

ciudadanismo, civismo remozado

2006-12-06T14:25:00.000-08:00

A la raíz

Ciudadanismo, civismo remozado

Hasta hace poco se me llenaba la boca con la grandipalabra ciudadanía. Pero pronto empezó a olerme a marquetineo (de marketing) ilustrado tanta insistencia en la ciudadanía por parte de todo tipo de gestores de la cosa pública. Medradas estamos, yo llenándome la boca con el mito del ciudadanismo sin darme cuenta de que es un constructo, más allá de sus ya discutibles orígenes históricos, que asegura la paz social. ¿Quién es el antagonista de la ciudadanía? Obreras frente a patronal, feministas frente a patriarcardo, ciudadanas frente a… No hay una clase o sistema que genere la necesaria lucha de contrarios porque la ciudadanía es un sujeto social que coopera, que no se opone. A nadie niega porque es un concepto inclusivo, que todas somos ciudadanas y todas hemos de cooperar para que la máquina productiva no cese. El ciudadanismo es un remozamiento del civismo. El cívico llevaba bigotes, no blasfemaba, no escupía, saludaba con educación y era todo un señor. El ciudadano apadrina críos, se manifiesta por lejanías, está en contra de “todo tipo de violencia venga de donde venga” y cuida su cuerpo. A la cuidadanía se le consulta cada cuatro años o se le consulta, jugando a la democracia participativa como ya hacen algunos ayuntamientos posmodernos, la iluminación navideña. Pero a la raíz no llega nunca la consulta. A la ciudadanía se la integra en el funcionamiento institucional con chiringuitos de poder blando como el FORUM(culo) Barcelona 2004 que, con la excusa del diálogo intercultural y el desarrollo sostenible, supuso un obra maestra de ingeniería social y de especulación urbanística. Y el chiringuito del agua que están montando en Zaragoza es primo hermano del barcelonés, de las Olimpiadas y de Marina d´Or (unos primos son más progresistas y sibilinos, y otros son más fachas y torollos). Frente a los movimientos vecinales de barrios que se niegan a que la especulación los arrase, el ciudadanismo es cooperativo y flexible y con posibilidades de ganar autoestima y pasta con la limpieza del barrio en cuestión. El ciudadanismo es el civismo de aquellas asociaciones que colaboran con los poderes y que ayudan a dar legitimidad moral y simbólica a una democracia representativa que llevaba una temporadita en crisis. Se les consulta la ubicación del loroparque, pero no se consulta construir autovías, embalses, centrales térmicas, privatizar recursos sagrados como el agua…Cuando hay mucho en juego la ciudadanía desaparece, no se le consulta. Es entonces cuando aparece la masa, las radicales, la multitud. Oponerse a una guerra lejana es un “ejercicio de ciudadanía que mantiene sana la democracia” (bla, bla), pero oponerse a la especulación del barrio, al embalse devastador es cosa de radicales. Y sí, es cierto, porque los radicales van a la raíz del problema, van a la cercanía, porque es tiempo de frenar desde lo local las agresiones a la biosfera. Se trata de crear cercanía y raíces porque, si sólo luchamos por injusticias lejanas, nuestra solidaridad con esas gentes es solidaridad de centros cien.

mafiosos, fartones y babayos

2006-12-06T14:24:00.000-08:00

A la raíz

Mafiosos, fartones y babayos

En España se construye tanto como en Alemania, Reino Unido y Francia juntos. En el 2004 España fue el país del mundo que mayor engrosó su lista de nuevos ricos. No hay mafioso que no lave su dinero con ladrillos, fartón que no juegue al Monopoly con sus miserias, ni babayu que quiera vivir de alquiler o en un una casina vieja. Así que entre mafiosos, fartones y babayos, la famosa ardilla que antes cruzaba España de árbol en árbol hoy lo hace de grúa en grúa. Los concejales de urbanismo se reúnen a puerta cerrada con los constructores para luego celebrarlo en los mejores prostíbulos. Lo sé por diversas fuentes. Por fuentes respetables y fuentes ilegales (es decir, por cognitarias del ladrillo y por prostitutas). Los de abajo, los explotados desclasados hipotecados hasta el ADN, imitan a los de arriba pagando sus 16.000 eurillos en negro hasta en pisos concertados y celebrando sus cenas de empresa en lupanares más baratos. Pero la famosa burbuja inmobiliaria sólo explotará en los hogares hipotecados de los de abajo. Económicamente vivimos en una nube de pedos y el metano es inflamable. Una amiga brasileña me decía con misterio que su marido estaba endeudadísimo, deduje que sería por drogas o juego, pero no, eran el piso y el coche los que lo tenían atrapado. Le dije que era normal, que así estaba media España. Esta mirada brasileña nos ilumina: en voz baja y con vergüenza deberíamos decir: “Estamos todos endeudados”. No hay riqueza real y quienes de verdad saben de economía ya hacen novenas a la virgen de los Desamparados, de los Homeless autóctonos que pronto inundarán las ciudades. Cuando explote la burbuja se deberían llevar sus buenas hostias los especuladores, pero éstos ya cuentan con empresas propias de seguridad. Los babayos abandonarán las sidrerías, los quarks y el tunning, y las prostitutas se irán a ganar el pan a otro país (no les importará, son las mochileras del Sur). Y como las llantas de aleación, el césped y las cocheras no se comen vamos a picar horas extras el asfalto por ver si de debajo de él sacamos la huerta. Ramón Fernández Durán dice que si algún tejido sano queda de este cáncer constructor que recorre el país, no importa, pues la metástasis llega al campo, que hay que colocar cemento donde sea, en el lecho de un río, en una duna o en un bosque. La tecnoesfera está en guerra con la biosfera. Los nuevos ricos compran chalets de ocho en ocho en Asturias, hasta convertir el paraíso natural en un paraíso canceral. Antes se vendía sol, ahora se vende agua, Asturias entonces se pone de moda. Toca explotarla hasta hacer de ella otro desierto como se hizo con el Levante; los alemanes, ávidos de naturaleza, venían a las playas salvajes de España a relajarse, pero la biofilia urbanita arrasó con el paraíso. Que a los mafiosos y fartones se les atragante con cemento el hígado, toco madera para que así sea.

no era eso, no

2006-12-06T14:22:00.000-08:00

No era eso, no

Te vas a las siete de la mañana y vuelves a casa a las nueve de la noche, los sábados por la mañana también trabajas, la tarde la pasas en Parqueprin comprando víveres, por la noche, a veces, cenas de sidrería y luego cacharreas. El domingo: a curar la resaca, a planchar y a limpiar la casa (¿cuándo follas?). Pagas una hipoteca de 700 euros a 20 años y cobras 900 (si no fuera por mamá…)Tienes contrato de 6 meses aquí, pero mañana a lo mejor estás allí, en la empresa valoran mucho la disponibilidad, la movilidad, la versatilidad, si quieres mejorar tu carrera (¿quién te persigue?), no puedes rechazar ese contrato en Villateempujo. ¿Dónde y cómo mantienes al guaje, si estás todo el día danzando? Y hay gente que ni eso, que vive en Madrid y hasta la muerte comparte piso. ¿De dónde sacas el tiempo para conseguir semental y para conseguir reproducirte?, ¿de dónde sacas la estabilidad geográfica y económica para no parir en un ALSA? (Eres un pajarina estresada y sin nido que no tiene tiempo ni sitio para poner el huevo).
Lo que acabo de hacer, pese al estilo narrativo, las palabras malsonantes y las metáforas, es un brevísimo análisis materialista de la actual crisis de la natalidad y de la familia. La familia peligra por la movilidad laboral, las jornadas interminables y el precio de la vivienda (y porque muchas mujeres ya no aguantamos cabrones al lado).Defender, como hace mi algo admirado Bueno en su último libro, que la ley de matrimonios homosexuales “mina la estructura misma de nuestra sociedad de familias” y destruye “las bases de una sociedad milenaria” no es materialismo filosófico, es ¿fascismo ideológico? Las izquierdas simbólicas (estúpidas y perversas) se merecen ataques materialistas, pero no era eso, no, lo que yo entendía por materialismo.

Que el ser es declinar y el sobaco oler

2006-12-06T14:20:00.000-08:00

Que el ser es declinar y el sobaco oler
Odio los tangas, mi generación pasó la adolescencia usando bragas que tapaban culos, no culos que tapaban tangas. Que mis quintas se pongan tanga es una imitación de las actuales adolescentes que disimula el caducar. Los actuales tangas son los coleteros de tela que usábamos nosotras de adolescentes, sostengo que la introducción del tanga en España se debe a una superproducción de estos coleteros en una fábrica de Alcalá. Había que sacar al mercado como fuera aquel producto ya rancio a finales de los noventa. Sí, soy de la brigada antitanga, combato la anofobia, que no es la fobia a los culos, sino la fobia al envejecimiento. A mis 27 años tengo celulitis, arruguillas, muelas picadas, mala memoria, infernales resacas, empeine ensanchado… esto último es lo que más me reconforta, ya estoy hecha una paisana y no hay zapato de Berska o Zara que me entre. Soy una pedestre antiglobata, mi empeine enraíza y no quiere zapatos de maquila. Y siento cierto placer al ver mi cuerpo ensanchar, qué cosa… Odio a las mujeres y a los hombres que apestan a perfumes: son horteras (y yo snob). Ser eternamente joven, higiénica, inodora, e insípida va contra la Tierra. La ducha constante, tirar de la cadena a la mínima excreción, a la mínima toallita desmaquillante (y defecar y orinar en agua potable, en qué cabeza cabe), los antibacterias para la fruta y demás ubicuos excesos higiénicos matan microbios a cambio de alergias y a cambio de cáncer. Pasteur necesita frenos. Somos tan jóvenes, tan mechas, tan tanga, tan toallitas higiénicas, tan secarnos las manos en ventiladores, que jodemos la vida que no es más que bichos, olores, humedades y caducidad. Asumir que el ser es declinar y el sobaco oler es condición necesaria, aunque no suficiente, para cuidar a la biosfera.

flores embalses y Patrix

2006-09-25T06:56:00.000-07:00

Ayer estuve pintando úteros, flores, pulpos, mujeres, ojos, manos en mi lavadero, en el cuarto húmedo... Los pinté con barro, yo con el barro en vez de hacer figurtias pinto. Meto una pieza en agua y venga a dedear... embadurno las paredes con barro y si váis algún día a mi lavadero encontraréis un refugio matriarcal digno de Micenas. Buaaa qué goce, sí sigo así voy a ser Maga, la habitación de invitadas va ir toda cubierta con barro, pero el barro no lo voy a disolver en un agua cualquiera, va a ser de una fuente mágica que yo ocnozco macerada con flores de verbena, flor de druidas, flor mágica. Y se va llenar de símbolos poderosos, vitales, de GAIA. Va a ser una habitación autopoyética, y sólo tnedrá una cama cuya cabecera será una puerta de una casa del monte llena de hiedra... Estáis invitadas. Sibisse, te prometo que para abril la tendrás. Y haré dibujos verdes con algún tinte naturalñ que todavía desconozco y haré dibujos amarillos, tal vez, con celedonia...AH, La vida, este goce enervante, hiperestésico que nos hace pasar de la misantropia a la magía... Este sábado estuve en la concentración por la defensa de Caliao, en el Parque natural de REdes, y estuve con ella, con la más bella, con Esperanza, fue triste muy triste...LA TECNOESFERA ESTÄ EN GUERRA CON LA BIOSFERA, y ella a medida que escuchaba las miseras del capital se reconcomía, yo la veía, se emocioanaba se enfadaba, como todas las personas que es´tabamos en aquella asamblea, y es que no hay forma humana de parar el terror... no hay forma, Diosa. Y una ya no sabe si dar patadas, bombas, lloros, gritar compulsiva.... y luego la vida, la de una, la vida personal, es tan hermosa... pero Patrix, que está acabando con la vida, es tan poderoso, y aunque nazca una NEA GYNDAUGTHER (la hermana de Neo anderson, Keanu REEVES) y esa NEA sea capaz de combatir a patrix, éste la acabará fagocitando, porque además toda posiblidad de resitencia, de subversión está perfectamente asumida por el horror, por eso que llaman el sistema patriarcal cpaitalista y que pa las amigas es Patrix. Sólo espero que la muerte sea fresca, con musgo y llena de vida.
Y por cierto, me sigue emocionando Esperanza, como ella dice, hay que mimar las rupturas, y yo que nunca rompí con ella, porque no llegué a tanto, prometo cultivar este amor entre mujeres, que no mengua, sino que acrecienta mi amor por Juan. Y mi amor por Alicia y por Sibisse.

voy comer mil pinchos

2006-09-18T12:17:00.000-07:00

Joer, no era quien a entrar a escribir en mi propio blog, coño, que si punto es, punto com, las cervecitas que llevo puestas...
Pos anda hijas mías, que sigo de buen rollo y así no hay quien escriba....ahora ando visibilizando y escuchando a mi útero, la vagina está ya muy vista. voy a llenar la casa de ranas, peces, pulpos... que son símbolos del útero para acabar con el mínimo matricidio íntimo que aún llevo conmigo, porque como vosotras, vivo en Patrix.
Pero callai, que he descubierto que tengo un coño amarillo y le escribo poemas de buen rollo, sí ,como la pulpa de un mango por dentro, marillo y carnosillo. Tengo hambre, voy a los puestos de San Mataeo a machacar el hígado (que por cierto fui al médio y me dijo que el dolor en el costado, ni cristo, ni hígado de la mala hostia, eran GASES.... hay uqe joderse, con el toque colérico y glamouroso uqe me daba enfermar el hígado con la misantropía, ahora resulta que son gases, ni puta idea el médico, entre nosotras, sigo teniendo el hígado malo por mi mala hostia, gases....
He hecho vino de bayas de sauco... cojonoduo pa mezclar con congacola... Y no, no puedo escribir nada brillante, tengo sueño, estoy bien y tengo hambre, parezo una bebé mofletuda... voy a adoptar un burro y le voy a poner Mofleto y llevo un vestido ibicenco de los 60 auténtico, soy así de guay. Me voy a hacer hippie en serio, HARE HARE hare crisna..., OM:OM; OM.... buen rollito... VIVA TUILLA, tías escribid tajadillas, que da buen rollo y se entiende, como a mí.
os convoco a un concurso de poesía de buen rollo, que me he presentado a uno con unos poemas que dan ganas de morirse...
paso, buen rollo, tías, porque si véis qué mal está el mundo, en el puente fui a Toledo a dar un curso de Ecofeminsimo y monetarización, me puse mala preparándolo y tuve dos bjas en el curso, en serio, dos tías se piraron deprimidas y se fueron a abrazar árboles.... BAh, yo ya me voy a hacer maga, paso de ideologías, sólo quiero conjuros. ay, voy a comer mil pinchos... que presto, ti no ni no.....na na na na na naaaaaaaaa (esto había que leerlo con la sintonía de barrio sésamo) VIVAN NUESTROS úTEROS MAGICOS!!!!!!!!!!!!!!1

toy más ancha que pancha

2006-08-28T04:28:00.000-07:00

Lo siento viborillas hermanas, pero no tengo mucho que contar. Sólo escribo cuando estoy de mala hostia, cuando tengo que renegar contra el mundo, los coches, los paisanos, los fartones... vengo curada de misantropia.Las vacaciones reducen las sinpasis neuronales, nos hacen gilipollas, porque hay que estar gilipollas pa no andar de mala hostia, rodeadas como estamos de imbéciles, miserias mentales y capitalismo plastiquino. Pero no tengo nada muy concreto contra lo que despotricar, esperad por lo menos hasta septiembre. Pos nada, no me sale... a ver que me concetnre....nada. Ni ganas de cagar, ya es raro. Y no no os voy a atronicar contando las vacaciones, que eso me lo mandaban en el cole, y ahora gracias a la diosa no voy al cole, poruqe joder, aquello era una mierda... si fuera hoy no estudiaba nada. Pila de miserias y mentiras que aprendimos, horas y horas allí encerradas... a los 6 años comineza una la carrera de miseria, competitividad y arribismo... a los 6 años empieza la forja de los miserables... pero bueno, toy relajada, eh... esto no fue premeditado. Oíd, pa cuándo la noche de brujas??? Playa del Barayo, resrva natural de la biosfera, casita derruida llena d emadreselva, río al lado, arenas negras... tengo estrmaonio, la hiernba del diablo, sólo apta pa brujas...

dominguera

2006-07-10T04:05:00.000-07:00

Nada más que se me ocurre a mí ir un domingo de semana negra y de sol a Gijón con el novio y la sobrina del novio. Hemos llegado a una conclusión: los hijos estorban. EStoy colapsada de comer mierda, supongo que ahora cagaré comida, porque cuando se come comida se caga mierda. soy pedófoba a la par que misántropa, hay que ver, que feos los niños, había uno con una cara de hommer, el padre... inefable. Qué poco me gustan los pringados fans de f. alonso, con esta mierda de proletariado, tan feos, tan quemados por las lámapras, tan horteras, tan pelo estropedado por cutretintes, tan callos en los pies de llevar sandalias de plástico, con este proletariado, quién puede tener amor para hacer una revolución, (el Che decía que sin amor no hay revolución, pero a mi con el asco y el odio me basta para montar 16 comunas). Anda y que se pudran. Tranquilo hijo, sube tranquilo a los carruseles que vas a subir a todos... Pringao tú curra, tu curra que ya el jaimito con pelos de punta estresao que tienes por hijos se te gastará tus horas extras (si es que alguna vez te las han pagado pringado putero hortera) en carruseles hoy y en farlopa mañana.
Si es hija mía la abandono, comentario del novio, grande, sublime, estamos de acuerdo. Bien. En el tren la de enfrete me miraba por mis ademanes de medea, de madre desnaturalziada. Paleta, soy Pizarro y he nacío pa joder y conqusitar no para mecer crías.
El saturdaynight, tres pringados y una futura amargada (yo también soy amargada pero en plan social y político, no personal) le robaron la mercancía a un inmigrante (ya sabéis, uno moro que vende pulseras y cds y que nos quita el trabajo según algunos muertos en vida). el moro al final reucperó lo suyo, pero yo y mi oíslo seguimos a los capullos e imaginad la bronca, nada más los alcancé, telita. El Juan flipaba, descargué sobre ellos todo mi odio social, soy tan sabia insultando, soy tan dardo envenenado...tiro en la nuca, futuro pirngado, ya te las verás currando ocmo un cabrón 12 horas diarias, como el pringado de tu apdre... y el chorvo ...yo no soy un pringado, yo visto de marca (os lo j¡juro que me dijo eso) Moraleja: el guapo, alto, veloz u supereior era el moro, los pringados estos futuros españoles... bua... cómo haya un crisis... no podrán poner ni el culo. Y a ella, y tú pringada que les ríes las gracias a estos cabrones, a ti ya te llegará la hora de arrastrarte... Y para acabr un tiro en la nuca simbólico y una cáncer en los huevos y allí se quedaron cagados de profecías y arrepentidos, no por la fechoría, sino por lo pringada de su vida.

Verbena y malecón

2006-07-04T05:29:00.000-07:00

Tormentea y como, tengo una casa con goteras con decenas de goteras, y no es poesía. Se me van a pudrir los calabacines de tanta agua. Se me va a secar el cerebro de tan poca comida.
Sé qué es la verbena,¿y tú? cierro los ojos y veo verbenas, fumarias, saponarias, tengo el capital simbólico ultimamente hermoso.
Nos bebemos una taza de verbena y sabemos del pasado lo importante. Que antes se vendía en las fiestas romero, verbena, aligustre, salvia... y no asientos para móviles.
Bebemos verbena y el domingo se convierte en uno de auqellos domingos con minutos cortos.Ya la tarde, con la tisana de verbena, no es una tarde cualquier, de paso, de casa para dos cualquieras, con la tisana de verbena la casa vuela sin huracán de OZ.

Vuelve la vida ardiente y picuda, Malecón, ya verás, sólo es cuestión de días, que volvamos a mirarnos en tapón del lavabao del yate del Sena y nos veamos rostros de broche de nácar.
vivir la vida, ya sabes, exige arrebatos de silencio, pero a lo mejor, en unos días, volvemos a gritar, a ser salvajes y a darnos arrebatos de palabra desorbitada.

hoy me encuentro bien he dormido flex

2006-06-26T04:31:00.000-07:00

Pues hoy no me duele nada, ni la cabeza, ni el hígado... será un estado de latencia de mi virus de la hipocondría, seguro.
Bueno, pues que me he encontrado en plena Uría una bruja que leía la mano (y no era Arancha) y me ha agarrao por banda, me ha dado una rama de romero y yo ahí con una cara de "uy que corte que me ven con la bruja, uy que me parezco a ella, uy que guay que soy que a los demás no se os acerca la bruja, uy que alternativa que soy con vestido verde mejicano y todo".
Ella y yo éramos las únicas personas vivas de tola calle Uría, pues eso, que," ay reina, estás enamorada, y ties un hombre mu bueno, que te quiere mucho, que es el hombre de tu vida, que vas tener dos hijos, el primero varón (para ciertas etnias la primogenitura masculina importa, para una feminsita es criar al enemigo en el útero, tipo La profecia,manda ovarios), que los voy a criar con mucha salud (será la de ellos, porque yo aunque esté bien, tiro, además de pa rica, pa hipocondríaca), que tengo muy buen trabajo, (ahí le ha dado, joder, que bien vivo, si bajo a la beca namás que pa escribir esto) , y cierra los ojos, y lávate las manos con agua y limón, y tendrás todo.... bla, bla, a la buena aventura, total: 5 euros, que le tuve que pagar en papel,
jai, paga en papel, un papel por cada mano, anda, anda, tira palante que si te doy diez euros (que me los vió y me los deseó) quedó sin comer. 5 euros, y lo que me prestó qué!!! era guapa la gitana y ahora estoy aquí en la beca (en secretaria) con una hoja de romero y una botella con cardo mariano (pal hígado omnipresente) al lado del ratón.
Pues sí, vivo bien. Y hoy no seré ni mordaz, ni guarrilla, ni apocalíptica, ni nada de nada, voy comer un plátano... pal potasio ¿será malo pal hígado?

2006-06-21T02:21:00.000-07:00

Fenomenología del imaginario pajero

Tengo yo una duda, o más bien una certeza: las pajas han variado mucho habida cuenta de que hoy nuestro capital simbólico es enorme.
Encuesta,
¿Cuándo os masturbáis que imagináis?:

A) Recuerdo, evoco polvos pasados
B) Me imagino polveando con alguien a quien le tengo ganas
C) Recuerdo imágenes de pelis guarras
D) Imagino polvos muy influenciada por las pelis guarras

Estoy convencida de que la mayoría de los seres humanos contesta la c y la d, y no vayáis de imagos libres, que os conozco, vosotras también contestáis c y d porque la imaginación preorgasmo, por muy chanchis que seáis, es bastante centros cien. A no ser que seáis tan chanchis como yo que antes de correrme tengo regresiones a vidas pasadas (no, no estoy obsesionada con el tema de las regresiones).
A lo que íbamos, puesto que Cy D ganan, ahora hay que imaginarse como eran las pajas de aquellas gentes que nunca vieron un cine, una revista, una estampa porno... ¿Cómo eran las pajas de las personas ajenas al discurso visual? Con tan escasos nutrientes visuales la paja de antaño había de ser sobre todo nemotécnica para las ya iniciadas y con recuerdos dignos de felice recordación, por un lado, y por el otro, para aquellas que no tuvieran mucho bueno que recordar, serían pajas basadas en cachos de alguien conocido, que si el paquete del panadero, las tetas de la mesonera, el tobillo de la doncellas, el olor a feromona de los sobacos de las campesinas de antaño...
Lo cual cambia mucho los modos de desear, de follar, de vivir.
Esta fenomenología del hecho pajero, no es para echar en balde...
Seguiré la relfexión otro día.

liposucción de sentido de la vida

2006-06-14T03:39:00.000-07:00

me dice una amiga que la vida no tiene sentido, que es sólo ir tirando. Y si ella, si nosotras que somos vaginas dadoras de sentido, no somos capaces de dar sentido a nuestras vidas... a ónde habemos dejao nuestro capital simbólico, que diría el pedante? a ónde?
Y yo le digo, pues sí,si a mi la vida me gusta, pienso en él, en los abrazos en el terruño en que se convierte la cama cuando estoy reglosa, en los gorjeos de amor (y que me da pudor escribir esa palabra amor, amor, amor..). Me gusta estar viva yo, no la especie humana que me da asco, la vida de los demás se puede obliterar (borrar del texto, casi literalmente)... la mia vita y la de unas pocas más, la salvo,ahora bien, si queréis que yo oblitere vuestras vidas, si quereis que os haga una liposucción de sentido de la vida, que de vuestras caderas extraiga el poco sentido de la vida que os queda, si queréis todo eso, yo os lo hago.
Una vez, otra amiga, Alicia, me dijo que ante de sufrir prefería morir, y yo en la barra de la Luna, le dije que yo le deba el tiro de gracia, que ella para mi era un toro (siempre va de negro, es iracunda, fuerte y gorda) al que me gustaría dar la última estocada ritual.
Prometí ser la torera de Alicia, la torera de mi maestra.
No se dice adios, se dice te amo, me dijo mi abuela Chavela.

petas zetas palos coños y cáncer de gorriones

2006-06-14T03:21:00.000-07:00

je, te ties que reír. Tengo yo una amiga, eh, que se mete petas zetas nel coño, pake otra amiga, eh, se lo chupase y chisporrotease de saliva. No chisporrotease de flujo o de placer, sólo de saliva.
ya os lo dije, Bin Laden tenía razón, occidente ta enfermo, se llama refalfiu. Aquí habita Satán a sus anchas, en los coños de bolleras que retornan a la infancia haciendo saladas chucherías a golpe de flora vaginal.
HOy me duele la cabeza, yo sólo escribo cuando me duele algo. Estoy en la beca, mola, aquí cago muy bien. Es llegar y venga, el zurullo. Con la pila de fascsitas que hay aquí me entran ganas de cagar, será miedo??? será que en otra vida alguna de estas fachas me pego un tiro en la nuca???
Y mujeres, sabed que envolver una centra térmica con madreselva, no es sólo arte contemporáneo, es satanismo puro. Lo malo, lo que contamina, lo que explota la vida de personas y gorriones tiene que seguir siendo feo para que así la ira no sólo nos inunde el hígado, sino que nos lleve también a la acción, a cuatro protestas en el periódico, cuatro protestas descafeinadas de ecologistas burguesones, pero protestas al fin y al cabo, pero cómo luchar contra una central térmica, o peor, nuclear, si viene envuelta en yedra y madreselva...Es perfecto, satán se camufla, el capital, los ricos nos lavan las pestañas con bellas imágenes y nos inundan los pulmones de cánceres... y los pulmones d elos gorriones, tan pequeños ellos, llenos de metástasis... ¿alguien mide el cáncer de los gorriones?
Si, vuelta a una lenguaje lleno de oido, los ricos, sí son ellos, los muy ricos quines hacen esas cosas camuflándolas de servicio a la comunidad, de desarrrollo sosteinible, de embellleciemitno del entorno con subvenciones públicas que vienen del bolsillo de los pobres, que nos son buenos, que si pudieran ser ricos serían seguro más cabrones (pero con menos delicadeza e imaginación)...los pobres sólo son imbéciles, no buenos.
Y yo puede que esté más cerca de los ricos que de los pobres, que tomo tés, voy a museos de arte contemporáneo, tengo libros, hablo y metahablo de mi demencia semántica. Debeo ser rica, mi estilo vintage es más de rica decadente que de pobre, tiro para rica por mi diletantismo, pero me gustaría ser catalizador, levadura que crease la masa que matase a los ricos, aunque yo tire a rica...
No se dice adios se dice te amo, me dica mi abuela Chavela.

pegado del charinicharrana

2006-06-14T03:17:00.000-07:00

Si eres una chica con vaqueros superajsutados, mechas rubias, botas a la moda o de puntera chúpamelapunta o tipo troglodita, si buscas en un chico que te haga reir, si eres amiga de tus amigas, yadoras la música y si eres un chico con pelo de punta engominado, com móvil con cámara de fotos, amante del tunning, que tiene fe en los masters y que adora viajar, si eres algo de eso eres gilipollas y pasa de mi.
Chanchi gente, que os quedáis, bufff, acabo de tomarme un mate, toy en la sala de becarias, sí soy becaria, pero sólo se la chupo a mi novio, mucho ojo. Pues eso que me tomo mate para inspirarme para hacer los deberes ( no os riáis pero toy haciendo la tesis del Quijote) y nada, una nebulosa en la cabeza. Bufff, toy como una moto. Uruguay, la caña, senadores albañiles, confiteros, que van al senado en Vespa, que alicatan sus casita ellos solos... vale, vale, un día escribo en masculino,otro en femenino...
Joder, esa es la democracia real, Diosa jumenta, si Rousseau levantase la cabeza le iba a prestar . Y Spinoza, otro día me pondré intelectual... pero hoy toy acelerada, la regla, joder, me apetece comerle la cabeza a alguien, ajjjjj, que acelere.
Hoy en lo de Ana Rosa Quintana con el rollo de que los jóvenes son alcohólicos y mi madre, oye y a qué edad empezaste tu a beber, bufff, si se entera de que a los 14... bah, a los 16, pero poco, unas sidrinas.... los ovarios, me pillaba unos colocones que había que llevame a recostines.... pero ahora soy una madura responsable, tengo 25 años y , hala, esta generación se pasa bebiendo, cuando yo era adolescente no nos mojábamos tanto...no, no por los ovarios, éramos iguales. Virgen del Camino Seco, me estoy haciendo vieja, Niños y niñas no bebáis tanto y tan pronto que luego no se os levanta y se os queda el hígado tocado, buf, os lo dice una pureta de 25 que cada vez que come comida basura se pone como la Dama de las Camelias. Yo ya no puedo beber, ni alternar, ni ná de ná...tengo el hígado de pureta, diosa, soy hipocondríaca. Buf, tengo una sudada, estos putos jersey de lana de mierda acrílica apestan, claro, compramos la ropa a cuatro duros y luego apestamos, nos apesta el sobaco y nos apesta el alma militante porque compramos barato a cosas de la santa deslocalización y de las makileras. Ese mitin otro día.Viva yo y mi europeidad y mi libertad de mujer de sociedad opulenta. Viva la semana blanca, porque es justo y necesario que en los colegios e institutos se les eduque a los niñ@s en los valores del sky. Me cago en los coches, los eskies y la puta contaminación turística, joder si los osos ya no kieren ir a las reservas naturales porque están de domingueros con niños repelentes y tupper wares y móviles con cámara de gas hasta lás gónadas, ahora los osos van a reproducrise a COGERS, putos turistas horteras. Venga una autopista hasta el Naranjo de Bulnes!!!! Sóis todos gilipollas, así de claro, que os pensáis que el coche da libertad y que hay que tirar de la cadena cada vez que se escupe. Giliopollas, la higiene nos va a matar a todos, y la libertad de movimiento, ja, ja, ja, sois todos gilipollas, va a acabar con nosostros. El coche da mucha libertad, y las madrasas son la Institución Libre de Enseñanza. Voy a decirle a mi amor que se corra dentro para reproducirme y enviar a mis hijos a eskiar, y así educarle en los valores del respeto a la Naturaleza y todas esas mingadas que las insituciones y las empresas se han fagocitado... Desarrollo sostenible, autopista hasta el naranjo de Bulnes, casita rural con internet, fax, maletín de la señorita pepis. Otro día os cuento del chunami (es decir, tsunami), que parece que ye provocado. Pa morirse de la rissa, yo ya no sé que eskema mental impostar para salvarme del horror.

la ira y el hígado

2006-06-07T03:52:00.000-07:00

tengo el hígado saturao de mala hostia. Voy por la calle con los brazos picantes por no llevar un rifle, yo caminando, ellos en coche, el que me mire el escote lleva una maldición.Los cáncer de testículos de Asturias, asi como todos los accidetnes de coche son de mi cosecha, una que tiene poderes. Soy misántropa y ye malo pal hígado. Como siga jugando a las casitas y a las cocinitas me va a crecer la demencia semántica a niveles anarcoprimitivistas. Qué será lo que tengo en el área de Broca. Si me quedo preñada, aborto. No vaya a ser que de jugar a las casitas y a las cocinitas acabe jugando a las mamitas y me convierta en cerda lustrosa campera. (nota del autor: ha puesto un par de lavadoras, ha hecho un par de kuskus secos y mojados y ya se siente una víctima de la mística de la feminidad)
AR uno, ar dos, a adelgazar, a leer y a escribir. Terapia espartana intelectual, se acabó el materialismo, se acabo la praxis del huerto, de la colada y las ensaladas. Vuelvo a la abstracción,al mundo de las ideas, que yo siempre fui hedonista del conocimiento. Tanto huerto, ayer fui a Mercadona y vi la luz, allí estaba ya todo hecho, por poco más de un euro.
AR, uno, ar dos (nota del autor: nótese que lo de Ar, admás de jaleo marcial, es inicial de revista de cultura femenina) Y voy a adelgazar, y voy a estudiar y voy a controlarme, a ponerme restricciones, a hormarme, a tallarme a cultivarme con la cultura de cuchillo (nota del autor: obsérvese que cuchillo viene de cultiello, de la misma raíz que viene cultura viene cuchillo, no por nada, pero yo aviso) porque mis empeines, espaldas, vientres, papadas, mollejas se expanden desde que han notado que tengo tierra bajo los huesos. Se expande una con una humedad de fondo, que si no se seca y se constriñe, pronto se convierte en una balleta de cocina de las que se cogen con las narices prietas.
Y hasta tacones.